Пара минут — следы стерты. Никаких багряных отметин на белоснежной ткани, лишь разводы от воды. Можно расслабиться и выдохнуть, все завершается благополучно.
Возвращаю платье на кровать. Пусть просохнет как следует. Хочется верить, что Олег не зайдет в комнату прежде, чем я снова запакую наряд в пакет. В противном случае мы грозимся собрать полную коллекцию плохих примет. Жениху не разрешается видеть облачение невесты до свадьбы.
Ладно, к черту все эти судьбоносные персты. Если это и был знак свыше, то значение у него одно: мы преодолеем абсолютно все. Причем достаточно успешно. Пятно же стерто. Значит, удача к нам вернется.
Я отправляюсь в зал, включаю телевизор, ибо надо дать отдых мозгам. Хватаю пульт, бездумно переключаю каналы. Взгляд устремляется вдаль, скользит по мебели, изучает детали интерьера, ни на чем не задерживаясь дольше пары секунд.
Дьявол. Тема долга не дает мне покоя. Никак не удается избавиться от лишних мыслей. Не выходит полностью абстрагироваться и довериться Олегу. Тянет раскопать секрет.
Но как? Как добраться до истины?
Подхожу к полке, где хранятся семейные альбомы.
Возможно, тут ключ и спрятан. В прошлом.
Я усаживаюсь прямо на пол и методично исследую каждый альбом. В подобном поиске нет никакого смысла. Я действую исключительно по инерции. Листаю страницы, изучаю снимки, сама не догадываясь о том, что именно пытаюсь здесь найти.
Фото Марата? Нервный смешок вырывается из горла.
Результата нет. Обычная хроника семьи. Фотографии различных знаковых событий. Школа. Университет. Дни рождения. Праздники. Застолья. Отдых на природе. В горах, подле берега моря. Ничего необычного здесь не отыскать.
Я обращаю внимание на один особенно красивый портретный снимок. Мать и отец Олега, совсем юные, стоят в профиль к фотографу, смотрят друг на друга и улыбаются так, что мои губы тоже невольно растягиваются в улыбке. Ладонь девушки едва касается щеки парня. Нежное, легкое, едва уловимое прикосновение. От кадра веет ощущением чуда, таинства, некоего волшебства. Невероятно притягательный момент. Удивительно.
И тут я замечаю кольцо на безымянном пальце девушки. Обычное. Без бриллиантов. Просто металлический ободок. У моей мамы подобное есть.
Хм, странно. Хотя Стрелецкий-старший строил свою империю с нуля. Вряд ли он мог сразу позволить покупку драгоценностей.
— Вика, — раздается знакомый голос.
Оборачиваюсь и вижу Юлю.
Как же она похожа на свою мать. Просто абсолютная копия, поразительное сходство. Особенно сильно это заметно после изучения снимков.
Я закрываю альбом, ставлю на место.
— Все нормально? — спрашиваю, подходя ближе к ней. — Ты поздно вернулась. Вопросы по учебе?
— Нет, — выдыхает сдавленно. — Все хорошо.
Ложь. Знаю на сто процентов. Чувствую по тону, по выражению лица, по гнетущей тревоге, исказившей взгляд.
— Олег что-то придумал, — говорю я. — Он не объяснил мне детали, но обещал решить проблему в самое ближайшее время.
Юля вздрагивает. Медлит и приближается вплотную. Явно хочет заговорить, однако никак не отваживается. Молчит. Поджимает губы.
— В чем дело?
Ее ладонь касается моей, а пальцы скользящим движением проходятся по обручальному кольцу. Она не смотрит туда, будто остерегается, избегает опасности. Просто изучает наощупь. И почти сразу отдергивает руку. Точно обжигается.
— Олег сделал тебе предложение? — следует тихий вопрос.
— Да, — сглатываю. — Сегодня утром.
— Вика, — закусывает губу. — Пожалуйста.
Вдруг обнимает меня, прижимается всем телом и начинает рыдать. Истерика все же прорывается наружу. Настоящие эмоции рушат плотину строгого самоконтроля.
— Не надо, — бормочет Юля. — Умоляю, не надо. Пожалуйста, не делай этого. Прошу, нет. Никогда. Не надо.
— Что? — осторожно поглаживаю ее спине. — О чем ты?
Девушка вдруг резко отстраняется, обхватывает мои плечи с такой отчаянной силой, которой от нее совсем не ожидаешь.
— Уходи, — произносит твердо. — Уезжай.
— Юля…
— Послушай! — восклицает запальчиво, огонь вспыхивает в голубых глазах, точно молния рассекает ясное небо. — Ты не должна выходить за него замуж. Ясно? Не должна. Тут не твоя судьба.
— Но…
— Вика, — встряхивает меня за плечи. — Ты не знаешь. Ничего не знаешь. Пусть так и будет дальше. Уезжай. Я тебя умоляю.
Цепенящий холод как разряд электрического тока. Пробегает вдоль позвоночника, сковывает изнутри.
— Это связано с долгом? — спрашиваю я.
— Не важно, — лихорадочно мотает головой. — Какая разница? Тебе надо уйти, как можно скорее. Пожалуйста.