Показалась большая вода, по которой заскользил, приводнившись, наш самолёт.
Фактория стояла за валунами. Сизая изба. Два небольших стожка. Редкий ельник неподалеку. На отмели — баркас и долблёнка. Там же, на кольях, растянутая для просушки сеть. Расторопно разгрузились, и самолёт улетел на следующую факторию.
— Ну, давай знакомится будем.
Хозяин, высокий, костистый мужик, ведёт в дом. Следом бегут охрипшие от лая две собаки.
На столе самовар, в мятых мисках квашеная рыба, грибы, домашний горячий хлеб, чей аромат неслышно разнёсся по округе. Торопливо выкладываю гостинцы: пакет с сушками, конфеты, десяток пачек сигарет, плиточный чай, городскую колбасу. Ставлю бутылку
спирта.
Фёдор Иваныч приносит котелок с ухой. Разбавляет спирт. Сам пьет пуншик, чай с разбавленным спиртом. Мы едим, выпиваем, говорим о том о сём. О себе он не рассказывает, жалуется на план, вездесущих туристов, геологов, расспрашивает о городе, новостях. Потом ведёт показывать своё хозяйство. Нежно гладит шкурки, белеющие мездрой, рассказывает о капканах, в амбаре висит сушеная рыба, лёгкий ветерок колышет её, и раздается тихое шуршание.
Увидев его ружья, я выпалил все свои куцые теоретические знания, важно произнося: экстрактор, энжектор, Зауэр, Франкотт, ещё какие-то названия и термины, почерпнутые в охотничьем магазине на Неглинке и пары книжек Сабанеева. Иваныч улыбается. Засыпаю с трудом, мешает белая ночь и комары. Днём прилетает самолёт. Фёдор Иваныч получает накладные, что-то пишет, слюнявя кончик химического карандаша. Мы грузим мешки с рыбой.
Рукой он нам не машет, из забрызганного водой иллюминатора я вижу, как, пригибаясь, он тащит сеть в лодку.
Как закинула его судьба в факторию, не знает никто. Больше я его не видел. Иногда мне хочется иметь свою факторию. Но потом ловлю себя на мысли, а вдруг аппендицит? И течение суматошно-бестолковой жизни опять подхватывает меня и тащит, тащит. Куда и зачем, хотелось бы знать.
Агой
На Русском Севере, в старых деревнях дома основательные, деревянные. Окна прорублены на юг. Далеко от побережья Белого моря в домах пахнет пылью, старым деревом. А в домах у моря пахнет рыбой, терпким йодом водорослей, влажной внутренностью резиновых сапог. Глушь. море, реки, текущие вспять в часы прилива, холмы и Царица Белая Ночь. Поморы называли себя койдена. Жизнь катится своим чередом, то улыбается щербатой ухмылкой, то рассыпается окающей северной скороговоркой, то налетает горним ветром, то кутает в туман. С Богом отношения близкие. Да и Бог у поморов — это и святой, и икона. По берегам ещё сохранились восьмиконечные кресты. Это не над могилами, нет. Уходили бить зверя, ловить рыбу. полагались на Бога и попадали в переделки, а если спаслись от верной погибели, то в том месте, где вынесло на берег, ставили крест. В память и по обещанию, произнесённому в минуту смертельной опасности. Вы ходили когда-нибудь в тумане на баркасе, под мерный стук мотора, когда не видно горизонта, неба, а вода белая? Только вдруг рвущий душу гудок. Призрак судна, проходящего рядом. Мурашки от ужаса близкой смерти, медленно и величаво скользящей мимо. Потом молча курили на берегу, говорить не хотелось. Ветер гнал клочья тумана…
Церкви крыли осиной. От времени, дождей и ветров она приобретала цвет серебра. Смотрится красиво, а уж если редкое солнце, то блеск глаза режет.
— Как же так, ведь поганое же дерево? Сам рассказывал, что Иуда на осине повесился.
Степаныч чешет затылок.
— А у нас тут кипарисов нет, не Сочи, — находится он. Ловко переводит разговор на сорта сёмги. Загибает пальцы: — Залётка, межень.
— А какая самая вкусная?
— Это после Спаса, до первого льда. Велечавка.
Давно уже один сорт сёмги, Та Которую Поймали, а горбушу что за рыбу-то не считали — деликатес. На дверях домов появились замки. Часовенки превратились в ледники для рыбы. Только кресты стоят в труднодоступных местах для вездесущих туристов. И мало кто помнит поморское Агой — Прощай. Агой, Русский Север. Эхо патриархальной России.
Грузинская кухня
Мне было плохо. Реально плохо. Ночью я прыгал с БТРа, в меня стреляли, я боялся пули в живот. У меня кончались патроны. Пот лился ручьями, я орал. Не кричал… орал. Я пробирался на кухню, там за газовой плитой стояла дежурная бутылка спирта, водка была для меня слаба. От спирта краски становились ярче, сигареты «Прима» и спирт жгли горло. Джерри смотрел на меня с сочувствием, и мы шли гулять. Он был настоящим другом, не отходил ни на шаг. Садился, если я останавливался, и молчаливо ждал, когда его хозяин сможет побороть дрожание рук и при-
курить.
***
— Ну, что он совсем плох?
— Приезжай, — просто и без надежды в голосе сказала моя жена.
***
И она приехала. Грузинская женщина. Наталья. Громадная сумка в одной руке, чемодан в другой. Сзади маячил генацвали в фуражке с мешком через плечо. Мой друг Вадачкория. Фуражка с крабом и усы. Капитан какого-то плавсредства в городе Поти.
— Мы ехали в разных купе, я же грузинка, — застенчиво сказала Наталья.
— Конечно. Здравствуй, брат, — сдержанно произнес Вадачкория.
***
Из мешка, сумки и чемодана извлекались и пахли, Боже же ты мой, как пахли! Фасоль, тархун, петрушка, кинза, баклажаны, помидоры, фасоль, орехи, круг сулугуни и ещё какие-то травы и специи. Потом громадный кусок мяса, завёрнутый в кальку, курица, бутылки с ткемали, бутылки с вином и прозрачная как слеза-чача, бекмес и ещё, и ещё.
— Приготовим. Потом Кушать будем. Поможешь?
И они готовили. Я метался по кухне — резал, что скажут, мыл, что попросят. Мы немного выпивали грузинского вина, оно пахло непередаваемым запахом гор и долин. Короче, Грузией.
***
Стол был полон. Волшебные запахи бродили из комнаты в комнату. Вылетали на улицу. Заставляли прохожих замереть, блаженно улыбнуться и прикрыть глаза. Наверно они мечтали о море, об отпуске… Кто их знает, этих прохожих…
Кекелия и Вадачкория пели. Я и не пытался подвывать. Мы пили, но вино кружило голову, а не тупо пьянило.
***
Вадачкория меня разбудил.
— Вставай! Мы улетаем.
— Как, уже?
— Ты летишь с нами. Твоя жена дала твой паспорт и удостоверение. Я с твоим начальником договорился.
***
И был розовый закатный Тбилиси. Терраса, тихий шелест листьев. Красный огонь вина в стаканах. Шашлык…
— Я хочу произнести тост за нашего дорогого московского гостя…
Море в Поти, бурун перед форштевнем буксира, надсадный вой сирены, теснота рубки, Наталия со спицами и клубком шерсти:
— У вас в Москве прохладно, я вяжу тебе свитер.
Кофе на набережной. Разговоры.
***
Я вернулся. Я вернулся к жизни. Она, жизнь, вернулась ко мне. Вот и всё.
Про туалетную бумагу
У капитана кожа на носу шелушилась. Он её тёр пальцем. Маленькие капельки крови манили мух. Офицер махал свободной рукой. На плечах из-под ремней были видны белые разводы.
— Помните, сначала граната, а потом вы.
Солнце палило. Ветер закручивал маленькие смерчи на обочине дороги. От машин несло соляркой. Было страшно и неуютно. Хотелось блевать.
— По сигналу первый взвод — прямо на кишлак. Сигнал не проспи, лейтенант.
Я кивнул. Каска сползла на глаза.
***
Все заорали:
— Ракета!!!
Шарахнуло по зелёнке. Два горбатых величаво выплыли из-за горушки. Шипение НУРСов. Стволы «Шилок» зашлись в истерике. И мы пошли. Некоторые побежали. Камни шуршали под ногами. Справа, из-за крайнего дувала пыхнуло.
— Давай, — толкнул кулаком в спину сержанта.
За ним, коряча ноги, с матом-перематом бежали солдаты. От танкового выстрела взлетел на воздух, кувыркаясь кусками глины в синем небе, кусок дувала. Мы входили в кишлак.
***
— Думал, война всё спишет, у нас — не у Пронькиных, не сорвёшся.
— Сука он был, товарищ лейтенант.
Плечи солдата были прямые, руки грязные, каску он где-то потерял. Подшлемником вытирал лицо.