Но однажды под спицами велосипедных колёс зазвучал настоящий похоронно-траурный марш, и велосипед окончательно приехал на кладбище. Дальше ехать было некуда, и спицы вдруг одна за другой выпали из колёс. Велосипед упал и рассыпался на кусочки.
А велосипедист? Естественно, он оказался у свежевырытой могилы, и хотя он был совершенно ещё живёхонький, он точно понимал, что это конец. И знаешь, как он произошёл? Просто, удивительно просто…
- Ты помнишь галстук с мустангами, биорепродуцированный в генетического монстра? Так это он легко и быстро затянулся на шее велосипедиста. Строго по инструкции: велосипедист посреди галстука завязал самый обычный узел, как на верёвке (сделал он это автоматически, не задумываясь), а потом через этот узел пропустил — естественно сзади, с оборотной стороны, узкий конец — и всё!..
Рыдала молодая вдова, брызгая слюной и, цепляясь за мгновенно пролетевшее их совместное прошлое (а было ли оно?), отцвела кладбищенская сирень и только велосипедные спицы всё еще подленько продолжали коверкать пение птиц, птиц угасающей памяти о бездарно почившем велосипедисте.
...Однажды я заблудился в своей памяти и побывал на могиле этого парня. Ну что я тебе могу рассказать? Там классно! Велосипедные останки проросли какой-то шелковистой сиреневой травой, по которой без зазрения совести бродят кладбищенские бабушки и норовят отыскать семена этой драп-травы — травы Забвения. Косяк этой травки у нас на рынке стоил бы немало...
Но и при такой цене не мало бы кто обкурился и собрался бы вынести на ближайшую свалку, ты меня понимаешь, Веле, свое прошлое в обмен на шарманку, которая по-прежнему играет только одну единственную мелодию: “Шер мон, Мари... Шер мон, Мари... Шер мон...”
С той далекой уже, но душевно памятной осени1994 года.
Почесался Ван Ваныч на волосатой груди без галстука и однажды взял да изобрёл велосипед. Самой обыкновенной конструкции…
Но его обломило кататься...
На том и завершилась глава.
И ВНОВЬ В "БУРАТИНО"
Сходка алконавтов с селявками: тары-бары-растабары...
Все здесь не бары в окружении битой тары:
— Пуля — дура, хряк — молодец!..
Маяковский абсолютно прав. Искусство ради искусства — интеллигентская чушь!
Великому и могучему русскому языку восемнадцать миллиардов лет. Всевышний знал лишь один язык — русский?!. Других просто не существовало. Это язык основ Мироздания, язык Творения... Язык Ван Ванычей всей Земли.
Наш Ван Ваныч – человек русской культуры. Но это не значит, что штык-молодец милее ему пули-дуры.
Это ура-патриотов нитроглицерином не корми, — дай только бросится грудью на дзот! Одна беда — дзотов на всех не напасёшься...
— Да будь я и негром преклонных годов — французский бы выучил только за то, что им разговаривал Пушкин!.. – изрекает Ван Ваныч, перед тем, как добавить традиционное: — Наливай!
И наливает, говоря со своим Альтер Эго – малопьющим и праведным:
— Голый национализм мне отвратителен. Русский, ориянский, французский — без разницы...
— Молчи француз!
— Сам ты француз!.. И в ориянском парламенте сидит сто французов, и в диетических гастрономах столицы стали продавать лягушачьи лапки! Сам видел: по цене двадцать гривен за килограмм!
— Не ищи в моих словах эзотерических смыслов. Я открыт, как небо над Хиросимой... Ничто не стоит так дёшево и не ценится так дорого местечковыми власть предержащими, как всё националистическое...
— Заткнулся бы, глинозём под Чернобылем... То же мне спец по анальным анналам... То же мне хибакусЯ...
— А хiба вкусив? Вокруг одни продуктовые уродцы для жлоб-иногородцев дорвавшихся...
— Тоже мне интеллигенция: пей, что нальют; жри, что дают... Пей да вкушай! А за трансгенные продукты из-под овечки Долли скидка на кладбищенские венки... по приколу!..
— Оголтелый национализм громогласно свидетельствует о комплексе национальной неполноценности.
— Не смешно... Лучше пусти гранчак по рукам... И не смеши моего нимба телесного...
— А с чего вы взяли, что я вас смешить нанимался?.. Да за какие такие шиши?.. Я за оригинальностью не гонюсь. Гонюсь за банальностью...
— То-то, француз... Небось, и ты осознал, что в жизни всегда есть место... заднему месту!
— Господа, ханурики!.. Нас предали: все мы от рождения в жопе!