Дождь теперь точно знал, что смерть как две капли воды похожа на жизнь, а жизнь так же похожа на смерть, поэтому через какое-то количество лет он и сам потерял счёт сменяющимся сезонам и теплым тополиным вёснам.
Он уже не был уверен, жив ли или умер так же, как Олег, потому что это всё равно ничего не меняло.
Главное, что было в их странной жизни-смерти — это то, что они по-прежнему были вместе, оставаясь друг другу верными друзьями и вежливыми собеседниками родным соседям, которые, кстати сказать, тоже никак не менялись и не старели с течением лет. Только никому не было никакого дела до этого.
Крылья
Это был обычный человек с длинными вьющимися волосами и томными серыми глазами. Единственное, что отличало его от других — большие белые крылья. Они были тёплыми и мягкими, укрывали от ветра в ненастье и спасали от холода зимой.
Он боялся показывать крылья людям. Скрывал их под широкой одеждой, даже сам честно старался забыть о них.
Но иногда позволял себе летать. Только поздно-поздно ночью, когда все спали и не могли видеть его странных и прекрасных полётов.
Он летал совсем немного, и поэтому крылья часто болели. Его заветной мечтой было взлететь как-нибудь днём высоко-высоко и добраться до горизонта, ведь ночью горизонт не был виден, и было совсем непонятно, в какую сторону лететь.
Так шло время.
Ночью он летал, сбивая крыльями с неба разноцветные звёзды, а днём старался жить, как все, только иногда останавливался где-нибудь посреди улицы и с тоской всматривался в горизонт, манящий и такой далёкий.
И вот однажды он наплевал на всё. Вышел в полдень из дома, снял широкий тёмный плащ и полетел. Он летел на глазах изумлённой толпы, над крышами их одинаковых и до боли скучных домов, над дорогами, от которых пахло едкой гарью и пылью, над площадями с мрачными памятниками, на лицах которых навсегда застыла непонятная бронзовая тоска.
Он летел всё дальше, пересекая город, стремясь к заманчивому и неведомому горизонту! И сердце его гулко билось в груди, расходясь пульсом по бледным запястьям с переплётом тонких синих вен.
Люди внизу останавливались и удивлённо смотрели на летящего. И особенно — на сверкающие под солнцем огромные крылья.
А он, ослеплённый счастьем от сбывающейся мечты, не видел, что в глазах людей вспыхивал огонь зависти, будничной злости… и ещё страха перед ним — вроде бы, таким же человеком, как они, только крылатым. Он был такой счастливый, с крыльями. И самое главное — у него была мечта.
И люди брали камни с пыльной земли, скучные обыденные камни, насквозь пропахшие городским смрадом, и бросали в него.
По его вискам и рукам текла алая вязкая кровь, отдельные капли ее застывали на белоснежных крыльях. Он падал, падал…
И потом лежал на мощёной площади, у постамента какого-то печального памятника, у ног озлобленной, беснующейся толпы. Он с трудом открыл томные серебряные глаза, а кто-то кинул в него последний скучный камень.
И вместе с окровавленными разбитыми губами разбилось в тот момент что-то ещё, что-то такое хрупкое и лёгкое, то, что обычно принято называть мечтой.
История одной осенней ночи
До октября от этой ночи оставалось две недели.
К этому времени на деревьях уже желтели листья и сыпались, как песчинки, в холодные длинные лужи. Шли дожди, и тротуары смывали с себя воду на обочины. По вечерам иногда выглядывало странное мутное солнце, мерцая сквозь тучи нездоровым оранжевым блеском. И больше походило на подгнивший апельсин это непонятное, ещё так недавно жаркое солнце. Голуби нахохлились и застыли на проводах в ожидании хрустальной зимы.
Короче, было холодно.
И иногда страшно. Обычно ужас охватывал по ночам, когда всё прошлое казалось дурным сном, а узловатые ветки стучали по стёклам, и шелестели, просясь в комнату, мохнатые мокрые листья. Далёкая гроза громыхала где-то над облаками, но, вроде бы, всё приближалась, подкрадывалась, крутила белыми молниями, словно испуганная кошка — хвостом, и готовилась прыгнуть в окно.
Короче, было страшно.
Сны какие-то непонятные снились, путались с осенним ненастьем, сводили судорогами босые ноги под лоскутным одеялом. Жёсткая подушка харкалась перьями, причём не белыми, а коричневыми какими-то, жжёнными. Гудели на ветру провода, и эхо расходилось по водосточным трубам тихим и невнятным шёпотом.
Застучала в окно ветка: точка-тире/тире-точка.
Он лежал под одеялом и кашлял, выплёвывая надоевшие подушечные перья. На ум лезли синие холодные глаза и жёсткие пальцы, сжимавшие ту самую палку, которая всё наносила и наносила хладнокровные, болезненные, смертельные удары.