— Спасибо, — медленно ответил Турчанинов, — спасибо! А теперь хочу вам кое-что сказать. Я ведь чувствовал, что все относятся ко мне по-особому. Не плохо, но по-особому. И от этого я несколько раз порывался уехать. Знаете, что меня удерживало? Материальность, очевидность открытия нового, сопутствующая вашей работе. А потом, помните стихотворение "Прапамять"? О том, как в кружении жизни проносится отражение потерянного навсегда. Кончается стихотворение такой строфой: "Когда же наконец, восставши ото сна, я буду снова я — простой индеец, задремавший в священный вечер у ручья?"
— Знаю это стихотворение.
— Так вот, — продолжал он, — о людях, которые до старости, до тех пор, пока хватит сил, месяцами живут в лесу в палатках, сидят у костров, пристально всматриваясь и вслушиваясь в природу, многие судили бы как не о совсем нормальных субъектах с сильно затянувшимся инфантилизмом. А для вас и для некоторых других специальностей это входит в круг профессиональных обязанностей.
— Думаю, что есть и еще одна причина...
— Вы это серьезно говорите? — спросил Турчанинов.
— Степень серьезности соответствует мере нашего взаимопонимания...
На другой день Зина поднялась с рассветом, но, как ни рано она проснулась, мы встали еще раньше. Когда она вышла из палатки, весь лагерь был уже украшен. На большом столе с надписью "Музей подарков" стояли первые экспонаты. Между деревьями висели бумажные ленты с шутливыми приветствиями и поздравлениями. Над обеденным столом был прибит фанерный щит с огромным — метр на метр — фотопортретом Зины. Перед завтраком Георге прочел праздничный приказ, а потом, когда все вдоволь напоздравлялись, дежурный Саня Барабанов осведомился:
— Зина, вечером будут серенады, вручения подарков и вся программа, а что теперь делать? Ты хозяйка...
— Пойдемте на городище, — сказала Зина.
Вот уже несколько дней как не работала помпа, Зинин раскоп был залит голубоватой водой. Она сквозь траншею, пробитую в толще вала, стекала вниз, ко дну лощины. С городища видно было, как вдалеке возятся колхозные строители, перекрывая дамбой ручей. Мы спустились к самому раскопу. Вот она, живая вода, столетиями скрытая от людей, обреченная течь где-то под землей! Теперь она снова вырвалась на дневную поверхность, она играет и бежит, отражая солнце и небо, и это мы помогли ей.
А потом Зина неожиданно поднялась на гребень вала и стала читать:
Все это было, было, было: И эта сталь, и этот свет, И эти взрывы снежной пыли, И этот иней на песке. И эти сани, нет, — кибитка, И этот волчий след в леске, И даже, даже эта пытка — Гадать, чем встретят вдалеке, И эта радость огневая, Что все ж растет сама собой... И лишь фамилия другая Была тогда и век другой...Она прочла все стихотворение, и ее звонкий голос, подхваченный порывами ветра, был слышен далеко вокруг. Турчанинов не сразу и каким-то осипшим голосом спросил:
— Откуда ты знаешь эти стихи?
— Да у нас тут прошлый год работал один землекоп, вот он и написал.
— Врешь ты все, — нахмурившись, отрезал Турчанинов, — я знаю эти стихи. Их написал один московский поэт. — И он назвал фамилию.
— Ну, значит, он и работал у нас землекопом, — отпарировала Зина, — не веришь, спроси у кого хочешь из отряда, или у него самого, когда будешь в Москве [1].
Темнело рано, и уже вскоре после обеда по распоряжению Зины мы собрались возле костра. Когда огонь разгорелся и видимый мир сдвинулся, ограниченный отсветами пламени, Зина сказала:
— Скоро мы вернемся, будем анализировать материалы, изучать, сравнивать, писать отчеты... Давайте сегодня пофантазируем... Давайте по очереди придумывать, что было, когда на древнем поселении кипела жизнь, как попал сюда византийский перстень, — словом, обо всем... Вы не против, Георгий Борисович? — обратилась она ко мне.
— Совсем не против. Ведь если факты — это воздух науки, то воображение — ее живая вода. Без воображения факты оставались бы мертвой и неосмысленной грудой информации.
— Ну что ж, — сказала Зина, — вот вам и начинать.