— Да кого ловить-то? Меня не видел никто!
— Ну, кто-нибудь да видел. Пошли. Идти можешь?
— Могу… Я вообще устал, если честно.
— Надо, Кир, надо. Я тоже знаешь как устал таскать эту дуру?
Игорь взял пулемет на плечо.
— И гранат до хуя, — сказал Никич. — И патронов до хуя. И калаш. А толку чуть.
— Почему? — не понял Кир.
— А смотри, — равнодушно сказал Игорь и сплюнул. Плевок был виден, пока летел, но потом растаял в воздухе.
— Потом еще вот тоже интересно, — сказал Никич. — Ну-ка дай мне по еблу.
— Это с какой радости? Полгода, считай, не видались, и я тебе по еблу..
— Ну дай. Что тебе, жалко?
— Не буду я…
— Это потому, что ты ссышь, — назидательно сказал Никич. — Ты ссышь ударить боевого разведчика дядю Никиту, и правильно делаешь. Дядя Никита не сможет дать тебе сдачи, но и ты ни хуя ему не сделаешь. Твой кулак, Кир, пройдет сквозь дядю Никиту, как сквозь воду.
— Это еще почему? — спросил Кир, на всякий случай отстраняясь.
— Потому что ты живой, — назидательно пояснил Игорь. — Ты слишком еще живой. Живой мертвому не обидчик.
— Это где так говорят?
— Это у нас так говорят.
— Никогда не слыхал. В Воронеже, что ли?
— Ладно, Кир, не коси под тупого. Ты и так тупой.
Кир хотел немного поддать ему за эти слова, но рука его и в самом деле прошла сквозь Игоря, как сквозь туман.
— Странный какой сон, — сказал Кир.
— Я бы даже сказал — хуевый, — кивнул Игорь.
— И что, вас никто, кроме меня, не видит?
— Блядь, а кто же еще видит твои сны! — заржал Никич. — Я только не всасываю, хули мы к тебе в сон попали, а не к кому поприличней.
— К министру Иванову, — сказал Игорь.
— А он-то чем виноват?
— Тем, что он гнида, — сказал Игорь.
— Ну ты, бля! Смотри, бля! Теперь такие времена — не посмотрят, что призрак…
— Гнида, — убежденно повторил Игорь. — И глаза у него белесые. Чудь белоглазая. Кир, хули мы стоим? Ты шевелиться можешь?
Кир с трудом сделал несколько шагов. Протез болел нещадно. Странно, но с каждым шагом боль становилась тупей и словно уходила.
— Мужики! — позвал он.
Шедшие чуть впереди Игорь и Никич обернулись.
— Это вы делаете?
— Чего?
— Ну вот, что мне… как бы легче.
— Да нет, это ты отдохнул.
— А у вас… ничего не болит?
— У меня башка болела сначала, — сказал Никич.
— А у меня спина почему-то. Мне ж не в спину попало. Мне живот разворотило.
— Ну, значит, до спины достало, — предположил Никич.
— Вам это… призрак ноги моей не встречался? — спросил Кир, силясь улыбнуться. — Прыгает где-нибудь одна! Я так думаю, должен быть рай… для отрубленных конечностей…
— Никакого рая нет, — убедительно сказал Игорь. — Отставить глупые шуточки. Все совершенно иначе.
— А ты почем знаешь?
— Был бы рай — я бы с тобой тут не таскался.
— А зачем ты со мной таскаешься? — Кир и от призрака не желал покровительства.
— Спроси чего полегче, — сказал Игорь.
Это была у него такая поговорка.
8
Автобусная остановка была не скоро, шли они до нее долго. Кир смотрел на Игоря с Никичем, понимая, что сон есть сон, но он несколько затянулся и очень уж натурален. Интересно все-таки, как мозги работают. Мозг, оказывается, сам себя регулировать может. Я бы никогда не подумал, что от призрака не остается следов. То есть я знал, конечно, но теоретически. Вот иду я, трава росистая, и на росистой этой траве остается мой след. А вот идут Игорь с Никичем, тащат пулемет, автомат, гранаты. И ничего. Трава даже не шевелится. А ведь они тяжелые, Игорь большой, Никич толстый. Оба в маскировке и кажутся от этого еще толще. Все в белом. Как были, так и остались — в зиме. Абсолютно вообще осязаемые. То есть осязать как раз нельзя, но ведь даже пахнут. И не мертвечиной, Кир знал, как пахнет мертвечина, — нормально пахнет, порохом, дымом. Как положено после боя. Еще пот, конечно. Все как у живых. Интересно, курить будут?
— Эй, мужики! — окликнул он. — Курить будете?
— А как?
— Что, нельзя?
— Сам бы попробовал.
— Ну а чего, вот, я пробую…
Он закурил и выпустил кольцо.
— Я ж тебе говорил, — сказал Игорь Никичу. — Живой слишком.
— Мы теперь не курим, Кир, — объяснил Никич. — Хотя, надо сказать, очень хочется.
— А пить? Жрать?
— Ни хуя. То есть пить иногда бывает. Когда всякие счастливцы вроде вас поминают. Это же третья обычно, если я ничего не путаю?
— Да. За тех, кто не дожил, — третья, не чокаясь.
— Ну вот. Она как-то доходит. Как бы веселее становится.