К чёрту, к чёрту!
А очередная моя собеседница, оказалась, однако, членом партии уверенных. Она-то занималась в новогоднюю ночь натуральным сексусом, а не каким-то петтингом-митингом. Но именно в ванной, и начала хвастать этим. Что-то было космическое, говорила она, два тела и…
Я сказал ей, что этот рассказ напоминает описание византийской цистерны в Стамбуле. Есть там такая подземная цистерна для питьевой воды, иначе называемая Йребатан-сарай — подземный дворец.
Цистерна эта многократно описана. Один мой знакомец украл название своего стамбульского очерка у Томаса Венцлова, сравнение гарема с картиной Энгра у Петра Вайля, а последний абзац — у Орхана Памука. Впрочем, стиль он тоже украл — у Бродского вместе с его историософской глупостью. Но сравнения были хороши, хотя их красота и настораживала, как навязчивость стамбульского зазывалы. Цистерну знакомец мой сравнивал с залитой водой станцией московского метро — не знаю уж, у кого было украдено именно это. В действительности Йребатан-сарай был отчасти похож на огромную ванную. Только в этой ванной, в чёрной воде под пешеходными мостками, жили какие-то жутковатые рыбы. Беззвучно шевеля плавниками, проплывали эти рыбы по своим сумрачным делам. Когда я был в Йребатан-сарае, там шла выставка каких-то модных стамбульских художников. Страшноватая электронная музыка сопровождения подчёркивала нереальность места — отъединённость от зноя наверху, от истории по сторонам. Была лишь причастность к жутковатым мультфильмам-хинтаи, герои которых двигались по стенам и напольной воде. Эти герои были какими-то психоделическими трупаками, мечтой нек-рореализма, подсвеченной жутковатым светом. Прямо в эти картины, что проецировали в пол хитроумные аппараты под потолком, капала с потолка вода.
Немногочисленные посетители, шарахаясь от изображений, шлёпали по мокрому настилу.
И вот, моя знакомая, выплёскивая вновь переживаемое удовольствие в телефонную трубку, сказала:
— Представляешь, всё было как в твоём рассказе. Темно, потому что кто-то, проходя по коридору, выключил свет, плеск воды и какие-то существа плавают под ногами.
Оказалось, что в ванной было замочено бельё. Трусы и носки плыли куда-то по своим бельевым делам.
И это было счастье.
4 января 2002
История о психотерапевтическом выговаривании
Давным-давно я придумал этот термин в связи с валовой любовной и детективной литературой. Это связано с…
5 января 2002
История о запоротых сюжетах
Видел рекламу фильма "Алиса и букинист". Фильм этот видел я давным-давно. Он дурён весьма, актёры в нём играют неважно, но хорош сюжет. Даже не сам сюжет, а его посылка. Проклятые книги, вывезенные из Германии советским офицером после войны, мистические книги, какая-то возня вокруг них. Всё это могло быть сюжетом не хуже "Клуба Дюма", ведь мистика былых империй, их археологические остатки — всё это эстетика невпример более красивая, нежели тривиальный сатанизм.
Ан нет, всё это отличается от западных образцов как просёлок под Вытегрой от того самого немецкого автобана.
Ощущение — отвратительное.
6 января 2002
История о днях рождения
6 января 2002
История об эстетике вырванного из контекста
6 января 2002
История про Сочельник
Всех, кого это касается — с праздником. Сочельник, сочиво на столе, ряженые ломятся в дверь, жизнь удалась, или удастся позднее. И пусть никто не заснёт в эту ночь со слезами на глазах.
6 января 2002
История о неправильности жизни
У моего старшего товарища в Новогоднюю ночь погиб сын. Вот, думаю, несправедливость. Это при этом, что были там в семье прочие несчастья и болезни. Это при том, что товарищ мой человек правильный, талантливый и добрый. И сыпется всё несчастья на него, как на Иова.
Неправильно это. И помочь ничем нельзя.
7 января 2002
История о спячке и пьянстве