— Проголодалась? Держи свою колбасу!
Чай был крепкий и чёрный, как будто смола. В нос бил аромат бергамота.
— Мур, а ты тут давно? Говорят, что тебе девятнадцать.
— Девятнадцать? Мне? — смех звенел, как ручей. — Ты чего? Посмотри на меня! — он расставил худые ручонки.
— А сколько тогда?
— Разве у ветра есть возраст?
— Ты опять за своё…
— Задавая глупый вопрос, не рассчитывай на умный ответ.
— Хорошо, спрошу по-другому. Говорят, что сначала был ты, а уж потом интернат появился…
— Видишь! Умеешь ведь спрашивать правильно… Да, это правда.
Я не смогла удержаться от смеха.
— Чего ты гогочешь? Всё было именно так! Мы, а уж после — всё остальное.
— Мы?
— Да. Мы с тобой.
— Что за бред! Я жила у родителей, а когда… — я проглотила ершистый комок. — А когда меня привезли в интернат, ты здесь уже был.
Мурлыка вздохнул.
— Разве можно верить воспоминаниям? Люди помнят не то, что было, а то, что хотят.
Он сказал почти то же самое, что думала я. Вот и гадай, кто кому навязал эту мысль.
— Держи ещё чай! Я старался! — он плеснул в крышку термоса.
— Рассказывают, ты мог бы уйти. Но в интернате тебя что-то держит.
— Кто-то, — поправил Мурлыка.
От сладкого чая ещё больше хотелось пить. Я жадно вылила в крышку остатки.
— Мур, ты вчера не ответил… Что ты хочешь, когда станешь взрослым?
Он опустил глаза.
— Не станем мы взрослыми. Ни разу такого не было, за тысячи жизней. Мальчик Мурлыка и девочка Мика — очередные проекции. В единственной настоящей реальности мы не были взрослыми, и не понимаем, что это такое. Поэтому, не сможем и тут ими стать. А вот про смерть и потери, мы знаем всё.
Тьфу ты! Снова его понесло!
— Так мир не реален?
— Подумай сама. Твои чувства, они настоящие? Боль — это настоящая боль? Радость — настоящая радость?
Мурлыка меня ущипнул, и я ойкнула от неожиданности.
— Вот и ответ! Реален ли сон? Вполне! Но, лишь до тех пор, пока не проснёшься. Иллюзия кажется правдой, если ты её часть. Но утром ты видишь, что весь ночной мир — это сон. А тот, кем ты считал себя час назад — придуманный персонаж сновидения. Понимаешь, что люди, с которыми ты разговаривал, дрался и занимался любовью во сне — всего лишь твои отражения. Те самые люди, что приносили радость и боль! А ты настоящий — сидишь на кровати. Тебе одиноко и жаль, что увлекательный сон прекратился.
— Если этот сон прекратится, то я не расстроюсь.
— Начнётся другой, ещё хуже. Всё сразу же вышло из-под контроля. В пустой чистый мир мы притащили боль, и с каждым разом её становится больше. Нашей вины в этом нет — настоящая реальность сгорела в огне, в ней был только ужас и смерть. Здесь всё отражается тысячи раз и усиливается. Если в реальности видел оленя — здесь его образ будет тебя преследовать вечно. Если в реальности столкнулся с маньяком — он здесь на тебя развяжет охоту. Если в реальности бушевала война — она случится и тут. Нельзя убежать от себя самого. Ты — это память. Забудешь — и здесь будет рай, но не останется никакого тебя.
От этих рассказов ползли мурашки по коже. Но, с психами спорить нельзя. Я подыграла, чтобы у друга не случился «бэд-трип»:
— Мы бессмертны. Времени, значит, вагон. Когда-нибудь способ найдётся…
— Здесь, в этом месте, время — понятие относительное. Причина порождает следствие, и всё становится хуже. Из порочного круга не выбраться.
Я подыграла опять:
— Обязательно должен быть выход! Иначе, в чём смысл?
— Есть выход. Есть смысл. Мне нужно отдать жизнь другому, забыть о себе. Я должен хоть раз не струсить, хоть раз тебя защитить… Но, я всегда умираю вторым. Всегда!
Похоже, Мурлыку начал затягивать чёрный омут «бэд-трипа». Как изменить его настроение?
— В этот раз тебе повезёт!
Он ответил серьёзно и тихо:
— Уже не надеюсь. Я сдался, и мир — мой собственный мир, меня дрючит.
— Собственный мир?
— Ну, не совсем. Наш — мой и твой. Мы поделили мир на двоих.
— Жалеешь?
— Нет. Не мог же я допустить, чтобы ты просто исчезла — там, в настоящей реальности, вместе со смертью тела. Да и потом, здесь у меня больше прав. Ты умерла слишком рано, сознание скопировано не полностью.
Что? У него больше прав?
Ну конечно, он же мужчина! А я, дура, ему ещё помогала! Пусть валит в свои кошмары!
— Значит, ты настоящий Творец? А я — так, недоделанная девчонка? — я задыхалась от гнева. — Знаешь, Мурлыка… Я ненавижу творца этого мира. Если я его встречу, то разобью ему голову камнем. Буду лупить до тех пор, пока от его головы не останется мокрое место…
— Встретишь Будду — убей? Смешно!
— А этот творец, получается, ты.
Я повернулась. Мурлыка сидел, будто белая статуя.
— Твоё счастье, что под рукой нету камня, а я ни во что не верю — ни в Творцов, ни в твой наркотический бред!
Он ничего не ответил.
Злость угасала, сменяясь усталостью и опустошённостью. Я стала слушать, как ветер шумит в кронах сосен: «Шшшш… Шшш… Шшш…»
Убаюкивающе монотонно. Ещё пять минут, и я просто засну.
Надо же! Как резко навалилась усталость!
— Пой-дём-ём. Скоро обед-ед-ед, — мой голос шёл, как будто издалека, отражаясь эхом.
На кончиках сосновых иголок вспыхнули яркие искры. Сияние перешло на стволы. В фиолетовом небе ползли серебристые облака, пахло оранжевым и кисло-сладким.
Я попыталась встать.
Не вышло.
Мурлыка! Он мне что-то подсыпал!
Не глядя, я ударила кулаком туда, где должен был быть нос Мурлыки.
Рука прошла сквозь пустое пространство. Я упала на четвереньки.
Земля была похожа на серебристое гибкое зеркало. От ладоней шли волны.
Я с трудом встала на ноги и оказалась в инопланетном лесу.
Синие стволы торчали из серебристой земли. Они изгибались и переплетались друг с другом. Воздух был полон сияющих насекомых, оставляющих в воздухе медленно гаснущий след. Вокруг всё пищало, квакало, булькало.
Я посмотрела по сторонам. Мурлыки не было рядом.
— Мурлыка!
Лес отозвался тысячей звуков. Из-под ног брызнул серебристый огонь.
Он меня бросил! Значит, придётся выбираться самой.
Так… Где кусты, сквозь которые нужно пройти на тропинку?
Я вертелась юлой, но лес был везде одинаков.
Может быть, это они? Вдалеке были вспыхивающие красным «сугробы».
Я попыталась к ним подойти.
Блять!
Только теперь я заметила, что тело было совсем не моим.
Какая-то белая жидкость. На «руках» она вытягивалась в длинные «пальцы», а ноги почти сливались с землёй.
Я подняла ногу, делая шаг. За ступнёй потянулись длинные клейкие нити.
Я опустила ногу. Чавкнуло, и по земле пошли волны. Я походила на бродячее жидкое дерево.
Мурлыка! Что он со мной сделал? А я его другом считала!
Сам он, наверняка уже в лагере. Сидит, жрёт обед и хохочет. Ничего, доберусь до него и отомщу.
От ненависти тело окрасилось красным, по поверхности пошли пузыри. Они лопались, выпуская горячие облачка.
Мурлыка!
Время тут было другим. Прошли миллионы лет, пока я нашла дорогу. Но теперь тропинка сама бежала под ноги, виднелись странные клёны и диковинной формы скамейка с живыми наростами, а слева звенел ручей. Небо переливалось всеми цветами. В такт переливам, волнами накатывала эйфория. Было так хорошо, как не было ещё никогда.
За стволами мелькнула чёрная тень. Эйфория мгновенно прошла. Тень мелькнула ещё.
От страха тело начало леденеть, покрываясь морозными иглами. Над землёй прокатился утробный рык, и я увидела тень целиком.
Оказалось, что это не тень, а Тень. Живой, гибкий, проворный сгусток кромешной тьмы. Он копошился, определяясь с формой. Вырастил крылья, превращаясь в дракона, но вдруг передумал. Вытянулся, приобретая обличие чёрного ягуара, и понёсся ко мне.