Идет мимо, взгляд рассеянно скользит по моему лицу… И вдруг Стрелок спотыкается. Знает! И меня знает и все остальное тоже знает! Ошибиться нельзя. Моментально берет себя в руки. Идет дальше. И уйдет ведь! Хватаю его за рукав пиджака. Замирает, резко повернув голову. Глаза сужаются, губы — тонкая жесткая линия. Ему достаточно одного взгляда, чтобы понять: явилась я не случайно и просто так не уйду. Как же быстро он соображает! Все. Решение принято. Коротко кивает в сторону двери в дальней стене. Идем. Галантно пропускает меня вперед. Входит сам, и я слышу отчетливый щелчок — дверь в комнату теперь заперта. Поворачиваюсь. Ответный взгляд как бритва.
— Зря ты сюда приперлась.
Безотчетно пугаюсь. Наверняка зря. Но ведь я хотела предупредить… Да какая теперь разница, чего я там хотела, и чего как обычно себе напридумывала?! Лучше б в полицию пошла, ей богу! А еще лучше б дома сидела и молчала в тряпочку.
Надо завести полку с мягкими чистыми тряпочками, на лето — шелковыми, на зиму — теплыми байковыми. В случае чего — раз! — взял и молчишь. В нее.
Рядом с этим мужиком четко понимаю, что все происходящее — не плод моей не в меру буйной фантазии, не кино, а реальная жизнь. В которой на самом деле убивают. И в которой удается выжить только таким парням, как этот — сильным, быстрым, решительным. Такие тюти как я в этой жизни если и сохраняют себя как вид, то только как одно из звеньев пищевой цепочки. Пока мы мирно щиплем травку, другие, вроде этого самого Стрельникова, уже сидят неподалеку в засаде, дожидаясь удобного момента, чтобы прыгнуть и впиться в незащищенное горло…
— Ты на машине?
— На такси…
Глубокий вздох. Вроде бы облегченный. Вот только для кого облегчение? Для него? Или для меня? Кажется для него — парня явно отпускает.
— Значит так: руки в ноги и дуй отсюда на хрен! Идиотка!
Сама знаю, что умственные способности у меня далеки от идеала! Но совершенно не терплю, чтобы об этом мне говорили другие. Нервы, закрученные в тугую спираль событиями последних дней, не выдерживают, и я тоже взрываюсь. В красочной, но предельно доходчивой форме довожу до его сведения, куда следует отправляться ему самому вместе с его мнением обо мне. Знатоки и любители мата мои рулады оценили бы по достоинству, но он, похоже, не из их числа. На физиономии крайняя степень бешенства. Хватает меня за шиворот и волочет к выходу. Слава богу, не к тому, возле которого сидит на боевом посту блондинка. Хоть ее не порадую своим разнесчастным видом. Оказывается из его кабинета имеется еще один, запасной выход в какой-то узкий проулок. Очень удобно.
Выталкивает на улицу. Почти рычит:
— Хочешь жить — забудь. Все забудь, дура несчастная! А еще лучше уезжай далеко и надолго. Может и повезет…
Упираюсь из последних сил. Не могу уйти не спросив!
— Кто был тот, что погиб? Сероглазый…
— Иди уже отсюда, а? Курица безмозглая!
Путаясь в собственных ногах отхожу в сторону. Бреду, толком не понимая куда. Слава богу проулок пуст. Почти дохожу до улицы, на которую выходит фасад его конторы и приваливаюсь к стене. Сердце колотится где-то в горле.
И почему мне вчера казалось, что жизнь — дерьмо? Вчера-то она как раз вполне ничего была. Не то, что сегодня…
Далеко и надолго, как было рекомендовано, я уезжать не стала. Всю жизнь прятаться не будешь. Да и как это делать я толком не знаю. Так что я просто отбыла на дачу. И вот теперь сижу здесь уже вторую неделю и ничегошеньки понять не могу.
Во что я оказалась замешана? Кто этот мужик с карими глазами? И кто тот — сероглазый, который был убит? Может все дело в том, что я запутала сама себя? И-нет сыграл со мной нехорошую шутку и подсунул координаты другого Стрельникова? Живет себе на свете еще один Егор Степанович Стрельников, который и знать не знает о своем убиенном тезке…
Не вытанцовывается.
Как быть с тем, что сероглазый Стрельников разбился в машине кареглазого? Разбился, успев в последний момент, пока еще был в сознании, предать мне ключ…
Прятать как-то особенно я подарок сероглазого не стала. Где-то вычитала, что самое лучше место, чтобы скрыть что-то — это оставить его на виду. А потому подвесила дареный ключ в общую связку, на которой у меня ключи от квартиры и от дачи. От обычных ключей, которыми отпирают дверные замки, он отличается и размером и формой. Значит все-таки не дверь, а дверца… Ячейка… Вопрос только — где она, эта ячейка? И что в ней такое, если за это можно убить?..
Может все-таки отдать ключик в полицию? Они, наверно, смогут что-то выяснить. Попытаются узнать, где сероглазый бывал в последние дни, сделают запросы в банки…
Ну да, ну да… Не будет этим никто заниматься! Приобщат ключик к остальным материалам, положат в целлофановый пакетик и отправят на полку, снабдив записочкой, что это вещдок по такому — то делу. Так что без разницы, где он будет, этот ключ…
Может я и не права, но собственный горький опыт подсказывает: на наших славных охранителей закона и порядка в таком деле как что-то расследовать или найти, рассчитывать никак нельзя. Это только в кино они умнее всех, а на деле… На деле, как сказал один мудрец: «Не всякая серая масса имеет что-то общее с мозгом».
Меня жизнь столкнула раз с некой дамой, которая занимала в милиции (тогда еще милиции!) должность дознавателя. Несколько лет назад, еще до того, как я перебралась в новый дом с подземным гаражом, у меня угнали машину. Сперли ее ночью прямо из ракушки, в которой она у меня сохранялась. Лихие люди спилили петли вместе с замками, открыли ворота и отбыли в неизвестном мне направлении.
Дознаватель в короткой форменной юбке прибыла на происшествие сразу. Долго осматривала спилы, аккуратно подняла с земли и положила в целлофановые пакеты замки с остатками петель на них. А потом с деловым видом сообщила мне, что будет отправлять замки от моей ракушки на экспертизу: «На подбор ключа».
— В смысле? — недоуменно поинтересовалась я.
— Нужно установить, не проникли ли угонщики в вашу ракушку, подобрав ключи к замкам.
Я, недоумевая все больше, обратила внимание этого профессионального «дознавателя» на то, что замки спилили, а потому вряд ли кто-то подбирал к ним еще и какие-то ключи. Дама посмотрела на меня глазами больше всего похожими на форменные оловянные пуговицы и с твердокаменной убежденностью сказала:
— Все равно надо сделать экспертизу на подбор ключа.
С этого момента судьба моей угнанной машины стала для меня предельно ясна. «Не найдут ее никогда!» — решила я. И, надо признать, не ошиблась. Машина моя до сих пор ездит где-то отдельно от меня…
Утром мое уединение нарушает Сергей Коршунов. Мой сосед по даче, а по совместительству — тот самый тип, что оказался на одной фотографии с кареглазым Стрельниковым. Не скажу, что мы дружим. Я бы может и хотела, да он… Так что просто здороваемся при встрече и иногда болтаем о достоинствах и недостатках наших с ним машин. У него их целых три. На все случаи жизни. Здоровый джип повышенной проходимости, обычный седан для езды по городу и 911-й Поршик. Как он говорит — для души.
Я давно приставала к нему, чтобы он дал мне порулить на его Порше. Он не отказывался, но все сдвигал счастливый момент на «как-нибудь потом обязательно». В испанском языке есть замечательное слово — «маньяна». Переводится как «завтра» в смысле «как-нибудь потом» или «после дождичка в четверг». Вот этим самым «маньяна» он меня с успехом и кормил. И вдруг мало того, что позвонил мне сам, так еще и пригласил осуществить мою давнишнюю мечту немедленно.
Собралась со скоростью звука — а вдруг передумает? Выскочила из калитки и сразу увидела, что Сергей уже выгоняет свою машинку из гаража. Он у него здоровый, на три «калитки» и выходит прямо на улицу. Удобно. Когда строила свой дом, это решение как раз у него и подсмотрела. Так что у меня все устроено точно так же, правда «калитки» только две. Одна для меня. А вторая… Ну не может же так быть, чтобы всегда совсем никого?..