Да. Потому что эти люди – слабые. Потому что они слабы и обречены, потому что они пали так низко, как только может пасть человеческое существо. Потому что они – муравьи, вылезшие на рельсы перед поездом. Они настолько глупы, настолько не понимают ужаса своего положения (вчера мы потеряли три тяжелых крейсера, на 95% каналов об этом не сказано ни слова), что заслуживают не ненависти, а жалости. Это идиотики, попавшие в окружение обезумевших от крови убийц. Они стоят и глупо улыбаются, пуская слюни, пока окружившие их палачи достают топоры, расчехляют ножи, поправляют кастеты на кулаках. Только один из идиотиков, пораженный блеском чужих лезвий, понял, что происходит и воззвал к ангелу Обреченных. Ко мне. Я не имею права отказать. Я не могу отказать ему, иначе я ничем не буду отличаться от дышащих ненавистью Псов. Я не могу отказать, не нарушив свой принцип «всегда за правду, несмотря ни на что». Идиотик-Федерация внушает мне искреннее, глубокое отвращение, но правда состоит в том, что идиотов убивать нельзя. Идиотов надо учить читать по слогам, идиотам надо объяснять простейшие законы мира, из идиотов надо воспитывать полноценных людей настолько, насколько это вообще возможно. Но нельзя отдавать идиота обезумевшим от крови садистам, творящим миллионы убийств ради фантастических, сказочных резонов. Судьба дала мне власть над целой Федерацией и, употребив ее на то, чтобы уничтожить миллиарды людей лишь из-за своего к ним отвращения, я стану кровным братом республиканской элиты, бросающих в мясорубки миллионы солдат ради сохранения своей власти. Я не могу дать изрубить на куски «популярного писателя», «эффективного менеджера» или «простого парня» только лишь потому, что они эстетически чудовищны. Да, вся эта братия заслуживает хорошей порки, а часть и вовсе заработала на пожизненное заключение. Но они никак не заслужили смертного приговора с графой «Причина: случайно помешал дорвавшимся до власти психопатам». Высшие боги решили, что я должен спасти этих полулюдей и исполнить миссию ангела Обреченных. И я ее исполню.
Возможно, лет через сто кто-то посчитает мой поступок геройством, самодовольством или самолюбованием. Друзья! У некоторых людей нет геройства. У некоторых людей витиеватое геройство заменяет простая и скучная совесть. И я один из них.
Глава четырнадцатая.
Солнце встает над городом. Гигантский огненный шар отражается в миллионах зеркальных окон тысяч небоскребов, бросая солнечные лучи на миллиарды лиц невыспавшихся менеджеров среднего звена, закабаневших госчиновников, изящных бандитов и сипло матерящихся пролетариев. Город просыпается, город наполняется жизнью, солнечные лучи разгоняют легкую утреннюю дымку, унося вместе с ней мои ночные сомнения. Проснись и пой, Жорж Дунаев, проснись и пой! – я радостно вскидываю обе руки вверх и машу ими миллионам людей внизу. Я на вершине башни столичного космодрома, сердце мое полно предвкушения скорой поездки, разум мой чист и свободен от тревог и сомнений. Ехать-ехать-ехать! Я нетерпеливо притоптываю ногой в ожидании куратора, свисающая с моего плеча дорожная сумка бьется о мое бедро. На мне белый пиджак, легкий белый свитер, плотные белые брюки и ослепительно белые ботинки, все от Тосс. В дорожной сумке один сменный комплект одежды, три вида стимуляторов двигательной активности, два вида нейростимуляторов, коробочка галлюциногенов и несколько ампул антидота. Я полон надежд и энергии, я свечусь изнутри и готов в любую секунду отправиться хоть к черту на рога. Лишь бы отправиться. Ожидание под стимуляторами невыносимо, каждое мгновение бездействия мне хочется выть голодным волком. Наконец, появляется куратор.
Все в том же костюме от Сарра он быстро идет по бетону взлетных полос, и ветер распахивает полы его пиджака, и я чуть было не улыбаюсь ему, но вовремя вспоминаю, какой он проворовавшийся мудак. Рядом с куратором мелким шагом семенит миловидная голубоглазая блондинка в форме пилота Специального Отдела Администрации, таща за собой целый баул. Подойдя ко мне, куратор коротко пожимает руку и представляет девушку: