— Жора, вот ты сегодня на что-то полезное потратил свое и Вадика время или на ерунду?
— А вы с какой целью интересуетесь? За мое время переживаете?
— Просто у Вадима приятелей много, если каждый будет приходить просто убить время, его не останется ни на что.
— Ну если так всё серьезно, то мы обсуждали тренировочный процесс зарождающегося вида спорта.
— И что, прямо вот ты веришь, что у него есть будущее?
— За большое всесоюзное солидное будущее не уверен. Но не попробуем, не узнаем. А по поводу просто яркого несерьезного будущего — сто процентов!
— Я на том концерте в ДК не был, но слышал, что говорили, прямо поразили всех. И что, думаешь связать свою жизнь с этим?
— Не знаю, Николай Иванович. Честно заявляю — всю голову сломал. Вообще не вижу достойных перспектив для себя ни в чем.
— О как! А как же высшее образование, достойная работа?
— У кого она достойная? Подскажите нам юным, какая работа считается нынче достойной? Инженеров как собак нерезаных, им уже и платить перестали, а ВУЗы всё лепят новые кадры. Шахтер, машинист — достойная работа, уважение и зарплата повыше. Вы сыну своему хотите такую работу?
— Что я слышу! Молодое поколение определяет достойную работу по зарплате! А как же польза Родине, романтика?
— Семью я романтикой накормлю? Про романтику у костра под гитару. А насчет пользы Родине, она прямо указывает — вот за этот труд я плачу, он полезен. А вот тот труд мне не нужен, копейки получать будете.
— Где ты набрался такого? Только опять про дяденьку из поезда не надо.
— А что, очень удобный был дяденька. Как что спросят — я сразу на него сошлюсь. С кем-то когда-то в поезде ехал. Какие ваши доказательства? Усы, лапы и хвост — вот мои документы!
Когда Чайкин отсмеялся, и снова сел на диван, глаза уже у него были совсем серьезные. Кажется, сейчас он начал жалеть, что поддался на уговоры и перевел сына в нашу школу.
— Так откуда у тебя такие мысли, Милославский?
— Я думаю много. Ем кашу и думаю. В школу иду и думаю. Смотрю на продавщицу в гастрономе всю золотом увешанную и думаю. Читаю рассказ Драгунского про Дениса Кораблева и опять думаю — как так получается, что у советского школьника мама не работает, а по дому гоношит домработница. Это они баре, получается? Бабку на улице встречу, которая в войну в колхоз работать пошла в пятнадцать лет, а сейчас пенсию оформляет — тридцать рубликов всего! И бабка скрюченная всего на десять лет вас старше.
— Да ты прямо антисоветчик получаешься. Поаккуратнее с такими разговорами, парень.
— А точно я? А больше вы антисоветчиков по роду службы не встречали?
— Кого встретил, того поймал. Шел бы ты домой уже.
— А вы знаете, кто генеральным станет, когда Брежнев умрет?
— Чтооо?!
— А я знаю. До свидания, пойду домой. Родителей кормить.
Разобраться если, то ничего мне не будет за такие разговоры. Возраст не тот, ответственности никакой. Могут, конечно, в комсомол не принять. И что? Комсомол нынче тупиковая ветвь развития человечества. До развала Союза уже не десять лет, а практически девять. Родителей попрут из партии и с работы? Для такого их сыну надо небось поезд под откос пустить, а я такими вещами не занимаюсь. Могу, но не буду. Слишком трепетно отношусь к поездам по роду работы, слишком много видел смятых как фантики вагонов, перекрученных штопором рельс. Да и если кого попрут — сменит род деятельности под моим чутким руководством, не обнищаем. Так зачем такие разговоры на грани фола? Устал просто от созерцания летящего в пропасть бронепоезда. Машинист с помощником уже при смерти, орудийные башни и их расчет грозно смотрят в никуда, в штабном вагоне чертят встречные планы, а в пассажирском выпивают и ищут чем бы закусить. А кто-то в это время цветмет скручивает с вагонов. Поскольку и я в этом бронепоезде, то невольно соблазн охватывает прокрасться к орудию и по паровозу долбануть. Или хотя бы цветной металл поскручивать, всё равно в пропасть летит всё.
Под ногами хрустит снег, во дворах куча выброшенных ёлок — каникулы кончились, да и фиг с ними. Вадим догоняет по пути в школу: «Что это было вчера? Чего ты на батю взъелся?» Как ему объяснить, что не я на батю, не он на меня, а жизнь такая. И Чайкин-старший тоже что-то нехорошее чувствует, но не понимает, что. Разные люди в разных точках страны не могут понять, отчего им так хреново на душе, «… и коньяк не лезет в рот». А кто попытается оформить в словах это непонимание, тому локтем в бок — зажрался, с жиру бесишься!