Таинственный, печальный уголок.
Остановлюсь, гляжу, заворожённый,
У рощицы, полями окружённой,
Где осень мне поставила силок.
Попался, неудачливый стрелок!
Твоя стрела растаяла, пропала.
Зайди и задохнись от листопада
И закружись, как сорванный листок.
* * *
По реке летела лодка,
Капли падали с весла,
И девчонка от колодца
Два ведра воды несла.
Здесь, у берега, деревня
Притулилась у реки.
Ходят с удочкой и бреднем
На рыбалку мужики,
Самосад душистый курят
Вечерами у плетня…
По полянкам бродят куры,
Дети бегают, пыля,
По протоптанным дорожкам
От калитки до крыльца.
У окна свернулась кошка
Наподобие кольца.
За пригорком ходит лошадь,
Щиплет свежую траву,
Жеребёнок скачет тощий,
Как положено ему.
По утрам поют здесь птицы,
Рыба плещется в реке,
И колышется пшеница
На весёлом ветерке.
И летят над той деревней,
Словно ласточки, года.
…Но, признаюсь, к сожаленью,
Я там не был никогда.
* * *
Как дети, любим мы природу.
И вот какой-то дуралей,
Ромашки, пахнущие мёдом,
Несёт охапкою с полей.
Он дома в вазу их поставит,
Добавит в воду аспирин,
Чтобы вечернюю усталость
Медовый воздух растворил.
…Тысячеликий мегаполис
Рокочет глухо за окном,
А он летит во сне над полем
Ромашки белым лепестком.
* * *
Листопад
Не спеша пройтись по жёлтым листьям…
Всё кончается, и даже листопад,
Отгорев и налетавшись в выси,
Отдаёт листву свою назад…
Напоследок вскружится чуть дальше
И, устав от бешеной игры,
Покраснев, как нашаливший мальчик,
Убежит за дальние дворы.
* * *
В лесу
Опушённые инеем
тонкие, чёрные ветви.
Мир контрастен и груб,
даже если укутан он в снег.
Надо мной самолёт —
блудный сын меркантильного века —
к белизне облаков
направляет стремительный бег.
Я брожу меж берёз
и порой по-мальчишески, глупо
бью ладонью о ствол,
к небесам запрокинув лицо.
С веток сыплется снег,
отзывается эхо мне глухо,
я ловлю этот снег
и хочу, чтоб он падал ещё.
Я брожу в том лесу,
где укрылось уснувшее время,
где секунда и век
соразмерны бывают порой,
где качают ветра
метроном зеленеющей ели
и весенняя тайна
живёт под застывшей корой.
* * *
Осенние образы
Первые листья уходят в зенит.
Осень говорит нам печальное «Здравствуй».
Старики вспоминают,
что август был другим,
Но я не помню, каким был тот август.
Хорошего мало в поре дождей.
К природе приходит мудрая зрелость.
Озёра остыли. В лесах тишина.
Дрожат на ветках холодные яблоки.
Ворочая «р» сентября во рту,
Сладко потягиваясь,
Ждёт своего часа бабье лето.
Багровое солнце ломает горизонт.
Ловят свет ладони желтеющих листьев.
Странная пора. Смутная тревога.
Красный сок по щекам.
Воздух, теряющий тяжесть лета,
Обещающий обновление.
Сумрак, свет…
Мельчайшие оттенки слова, чувства.
ДиН юбилей
Александр Щербаков
Мы живём в снегирином краю
Замечательному красноярскому поэту, прозаику, журналисту Александру Щербакову недавно исполнилось 70 лет. Поздравляем юбиляра и желаем ему новых творческих свершений.
Редакция «ДиН»
Енисейскому краю
Наши деды, Сибирь обживая,
Неизменно сходились на том,
Что земель енисейского края
Нет щедрей за Уральским хребтом.