И с долгой непонятной болью
Я буду жить, как умирать.
И даже ты своей любовью
Меня не сможешь оправдать.
Всё гаснет, всё затухает. И чем колоритнее выписано, чем предметнее деталь, тем печальнее расставание впереди. И уже “…зияет трещина в соборе, сочится мертвая вода”, и твоя одинокая душа глядит “все суеверней на покосившийся простор”. Не хватает веры ни у народа, ни у героя. Да и во что верить?
Гляжу исподлобья, брожу одиноко.
Смурной, неприкаянный, злой.
До неба высоко, до песни далеко,
И смерть уже машет косой…
Серебряная тяжесть пустоты давит героя, и выход русский один - только вперед, в поисках неба, в поисках своего Бога. “О чем теперь мечтать в ночи?!/ О чем?! Молчи, душа, молчи!”
Молчи и стой на той меже, что ближе Господу - вот и все, что осталось делать поэту.
Словно девчонку, нa руки
Старость возьму я свою:
“Баюньки, баюньки, баюньки…”
Может, проснемся в раю…
Поэт уходит в свои синие леса искать утраченные силы, беря с собой только зарождающуюся веру в Бога. Успеет найти ее в себе - спасется и других спасет. Не успеет - и наступит на всем нашем былом пространстве серебряная точность пустоты, серебряная точность слова. Страшные прогнозы, по сути, делает русский поэт Иван Переверзин в своих стихах, но других у нас нет. И каждый должен, подобно поэту, искать путь свой…