— Догони остальных, догони всех, Шурут! — перестав плакать, сорвался за конем брат всадника.— Аряс, аряс!
Вот уже оба скакуна — белый и серый — скрываются вдали...
Проходит несколько томительных минут.
— Скачут, обратно скачут! — снова зашумела притихшая было толпа.
— Кто... кто впереди? — хриплым, пересохшим от волнения голосом кричит какой-то дед.
— Серый! — отвечает ему сосед.
— Шурут перегоняет!.. Давай, давай, Шурут! Нажми! — кричат, ликуя, мальчишки.
И в самом деле белый конь уже на полкорпуса идет впереди своего серого соперника.
И вот финиш. Взрыв криков и аплодисментов.
— Шурут, Шурут победил! Не конь — птица быстрокрылая!
До позднего вечера длится празднество.
Самое главное богатство у моей матери арча — деревянный сундук, древнее которого в доме нет ничего.
В тот день солнце светило не так, как обычно. Его лучи струились каким-то желто-фиолетовым светом, в каждом углу двора играло марево.
Забегалась мать с утра в этот день.
Она вывесила во двор, на солнце, все, что хранится в древнем арча. Здесь и керю тутри — женихов платок, сара-яргач, невестины принадлежности, вышивки, вышивки... И, конечно, сурбаны, похожие на длинные полотенца, вышитые орнаментами и фигурами. Некоторые из них подарены матери ее бабушкой, но многие она вышила сама. Мать считается в деревне мастерицей. Все это богатство она хранит до тех дней, когда внуки ее вырастут и родной дом для них станет тесным. Тогда она! подарит им все эти вещи, но самым большим подарком будут сурбаны...
Я всегда восторгаюсь сурбанами матери. Они мне кажутся какой-то старинной книгой, рассказывающей историю моего народа.
Рассматриваю сурбаны, помогая матери их вывешивать. Замечаю, что вытканы они из особой, очень тонкой шерсти. Нет, это не овечья шерсть.
— Для сурбана специально привозили из далеких стран особую шерсть—тэве сьам,—объясняет мать.
— Тэве сьам? Тэве — верблюд, сьам — шерсть. Значит, верблюжья шерсть. А почему именно тэве сьам?
— Так уж повелось с давних времен.
— Но ведь чтобы достать верблюжью шерсть, надо было ездить очень далеко?
— Что поделаешь? Так завещали предки, сынок. А вообще-то старые люди рассказывали, что когда-то чуваши сами жили в теплых странах и держали верблюдов.
Снова и снова рассматриваю узоры сурбанов. И делаю для себя еще открытие: в центре, притягивая к себе все остальные линии и фигуры вышивок, светятся три красных кругообразных цветка... Лепестки не везде одинаковы, одни — щупальцами, другие — ушками. Но везде они окрашены в красно-желтый цвет. Везде их три. А на том цветочке, который находится в середине, красный цвет более яркий.
— Анне (Анне (чуваш.) — мать, мама.), почему на всех сурбанах три кругообразных красно-желтых цветка? — спрашиваю я.
И мать рассказала мне старинную легенду.
...Было когда-то в мире не одно, а три солнца. И находились они близко к земле. Люди не знали, что такое зима, снег, лед. А вокруг росли удивительные растения и деревья, которые давали людям все, что надо было для жизни, для здоровья, для веселья.
Но были люди, которые не понимали, как хорошо жить в теплых странах. Они часто жаловались:
— Невозможно дышать! Хотим, чтоб было не три, а одно солнце.
Их, недовольных, называли куштанами. Они не слушали мудрых слов шурсухалов, которые предостерегали их от таких жалоб.
— Убить надо одно солнце! — решили они.
И пригласили на сельский лап знаменитого охотника. Но тот отказался выполнить их приказ.
— Сейчас убьем тебя самого! — прикрикнули на него куштаны.
Тогда, страшась смерти, охотник натянул тетиву лука, долго целился и выстрелил. Стрела попала прямо в сердце небесному светилу, Оно погасло. Но жара не убыла.
— Убей еще одно! — приказали куштаны охотнику.
Тот убил и другое солнце.
Оставшееся светило испугалось людей и убежало высоко-высоко, куда не могла долететь стрела.
И тут люди с ужасом заметили, что стало холодно. Слишком холодно. Замерзли деревья, травы. Стали умирать дети. Не хватало пищи. Снега замели поля и луга. Реки покрылись льдом...
Испугались куштаны и пошли с поклоном к шурсухалам. Те сказали:
— Не послушались вы нас и совершили непоправимое. Убитые светила уже не оживить. А оставшееся больше не верит людям, Надо сделать так, чтобы оно поверило нам и возвратилось.
— Да, да,— соглашались люди,— мы на все готовы, чтобы возвратилось солнце.
— Хорошо,— сказали мудрецы.— Надо всем начать рисовать три солнца. Всюду. На земле, на стенах домов, на стеклах окон. А наши женщины пусть рисуют три солнца, которые светили нам, на тканях. Тогда оставшееся солнце поймет, что люди одумались, жалеют о содеянном, и вернется к нам…