- Ну-ну! Все будет хорошо. Значит, мы встречаемся здесь, вот на этом углу, в восемь часов и едем к вам за блокнотами? Договорились?
- Лучше возле метро, - сказала она. - Тут все наши будут в восемь часов. Возле метро "Белорусская" в 8.15, у кольцевой. А?
- Годится, - утвердил я. - Я ваш сосед, живу возле Измайловского парка.
- Да? А как вы узнали, что я…
- Потому что первую страницу своего блокнота он перепечатывал сам, наспех, с ошибками и опечатками. А дальше… Кто-то сидел у него дома и печатал все остальное - тот, кто хорошо знает его почерк и прекрасно печатает. Вы печатали при нем? Он что-то рассказывал об этом Шахе?
- Нет, - она покачала головой. - Я вообще не видела Вадика в этот раз. Он прилетел из Баку и даже не зашел в машбюро и не позвонил мне. А потом он пропал - день, два, три. Я не выдержала и поехала к нему. У меня есть ключ…
Ну, остался с тех пор, знаете… Я приехала поздно и ждала его всю ночь и печатала ему то, что он начал…
Я представил себе, как в холостяцкой квартире общежития ЦК ВЛКСМ сидит всю ночь эта молодая женщина, ждет гуляющего, как ей кажется, любимого человека, и вместо ревности, битья посуды и мебели, вместо истерик и прочей киношной галиматьи покорно-рабски печатает на машинке его дневник, его рассказ о том, как в командировке он в очередной раз влюбляется и волочится за очередной красоткой. О, верность русской женщины!..
- А потом у него был обыск, забрали Солженицына, - продолжала она. - Когда мне сказали, я так испугалась…
- Что на следующий день забрали у него все его блокноты из редакции.
- Нет, в тот же день. Я ведь до восьми работаю, а обыск был в шесть или в семь. Через полчаса знала вся редакция. Я осталась позже всех и… Слушайте, ему ничего не будет за то, что у него был Солженицын?! - спросила она почти с мольбой.
- Я вам обещаю! Честное слово! - Я уже начал терять терпение.
- Хорошо, - сказала она. - До свидания.
И ушла назад, в редакцию. Я представил, каково ей будет сейчас работать эти оставшиеся два часа, и в размышлении куда же все-таки убить время, добрел до Училища Циркового Искусства. Что-то подстегнуло меня (скорее просто безделье и любопытство), и я шагнул в училище, но привычно-натасканный взгляд дежурного вахтера тут же выделил меня из потока шастающих в училище и обратно подростков и юношей.
- Куды идем?
Пришлось вытащить красное удостоверение прокуратуры:
- Мне нужен Василий Николаевич Кождаев.
Кирпичная морда откровенного выпивохи-вахтера тут же изменилась:
- Проходьте, канешно! Он на экзамене, на арене. Вот по этой лестнице, - теперь он услужливо показывал мне дорогу.
- Когда-то тоже работал в цирке? - спросил я его на ходу.
- Кто? Я-то? Було дило… У юность на ринге с Королевым дрался, медали имел. А опосля - в цирке гири бросал, пустые конечно…
- Змий покусал? Зеленый? - спросил я, невольно держась за вахтера, когда мы по темной круговой какой-то лесенке спускались в специально сделанный для разных фокусов ход под учебно-цирковую арену.
- Ну! - подтвердил вахтер. - Воно ж сначала как? Примешь сто грамм для допинга, а тогда еще сто, а тогда еще… Оно ж в тей-то годы не було нонешних всяких наркотиков. Вот он, Василий Николаевич… - и вахтер, вытянув руку вверх, тронул за штанину кого-то сидящего прямо над нами. Я чуть поднял голову и увидел, что наш люк приходится прямо под столом экзаменационной комиссии, а над ними, над этой учебно-цирковой ареной парит в воздухе на тонком тросе молодой мальчишка, ногами играет на скрипке, а руками жонглирует какими-то огненными булавами.
- Василь Николаевич! - дернул вахтер еще раз штанину светлых и хорошо отутюженных брюк.
Знакомое цыганское лицо Кождаева выглянуло из-за стола и, увидев меня, Кождаев, удивленно вскинул черные брови.
- Какими судьбами, дорогой?!
Через минуту я уже сидел за столом комиссии, в числе бывших именитых звезд цирка, а теперь профессоров циркового училища. Было странно слышать, как бывших знаменитых клоунов, наездников и жонглеров, чьи имена были знакомы мне по цирковым афишам моей молодости, тут называли "профессорами", особенно это было смешно в применении к Кождаеву - его снова, как на Птичьем рынке, величали "профессором" и при этом хитро, с улыбкой косил на меня свои черные, с огоньком глаза.
Вслед за юным скрипачом-жонглером Шиманским выступили Надя и Оля Цурюпа - две близняшки-гимнастки, потом Иван Урема - смешно, как чебурашка, мальчишка-клоун, за ним - Борис Нежданный, фокусник с картами и теннисными шариками. Две из этих фамилий - Урема и Цурюпа - показались мне знакомыми на слух, я с недоумением взглянул на профессора Кождаева. Он буквально расхохотался мне в лицо, даже хлопнул рукой по плечу:
- Вспомнили?
Теперь я действительно вспомнил. Урема и Цурюпа пятнадцать лет назад были притчей во языцех московского МУРа. Урема был талантливым медвежатником, вскрывал сейфы в сберкассах, а Цурюпа - красавчиком-альфонсом, в две минуты способным "закадрить", "склеить", "зафаловать" или, попросту говоря, соблазнить любую, даже самых строгих правил дамочку. Наутро дамочка звонила в милицию и в ужасе заявляла, что у нее пропали драгоценности, деньги, столовое серебро и золото. При этом ни одна из них не показывала, что в эту ночь сама привела к себе в квартиру мужчину.
- Угадали! - смеясь, говорил мне в своем кабинете кождаев. - Это те самые Цурюпа и Урема. Только дети, конечно. Я их забираю из того мира в этот. Всем своим талантливым дружкам, бывшим, конечно, пишу письма, чтобы слали мне своих детей. А они часто и не знают, где их дети. Так что кой-кого я сам разыскиваю. Смотрите…
Он открыл сейф, вытащил узкий длинный ящик.
- Моя картотека! - сказал он гордо. - Как в МУРе. По именам и кличкам.
- А Генерала у тебя там нет? - спросил я.
- Генерал? Знаю одного Генерала. Только он бездетный и умер шесть лет тому назад в Темиртау на рудниках. Кравцов его фамилия. Бездетных у меня в картотеке нет.
- Нет, - сказал я. - Это другой. Вот, почитай.
И положил ему на стол рукопись Белкина, первые две главы. Пока он читал, я с интересом листал его картотеку - тут были знакомые, полузнакомые и незнакомые имена, фамилии и клички, а рядом значились адреса их детей, возраст, данные об их способностях и даты получения от них писем и ответов. Я с уважением взглянул на бывшего "Цыгана" и "Профессора Птичьего рынка". Тихо, без рекламы и пафоса он делает большое и доброе дело, какой-нибудь Белкин написал бы об этом звонкий очерк в "Комсомолке" или "Юности"…