— Какая-какая осень?
— А! — поняла редактор. — Ладно-ладно, иди… Пиши третью статью.
Как-то один журналист сравнил персонажа очерка с Пьером Безуховым.
Редактор, дочитав рукопись до этого места, вскинула глаза:
— А он не обидится?
— Нет. Я специально спросил.
Редактор задумалась.
— Сейчас так упал культурный уровень… Вряд ли читатели нашего таблоида когда-либо держали в руках «Войну и мир»…
И занесла авторучку, чтобы вычеркнуть сравнение.
— Не читали, так хотя бы фильм видели, — настаивал журналист. — Или в анекдоте слышали.
Редактор колебалась.
— Ну, давай, выйдем на улицу и спросим десять прохожих, — предложил журналист. — Если хоть один скажет: «Не знаю!», то вычеркивай, я согласен.
На улице с утра лил дождь. Идти не хотелось.
Тут редактор вспомнила, что в отделе распространения работает типичный представитель «поколения пепси».
Телевизор эта девица смотрит. А вот с книгой в руках ее никто никогда не видел.
Иногда в рабочее время она листает журналы мод — платонически.
По принципу: если б у меня было много-много бабок, то я купила бы вот это, это и это…
— А давай Наташку спросим? — предложила редактор. — Если она знает, я оставлю.
Закричала:
— Наташа! Иди сюда!
Пришла через минуту — очень недовольная:
— Чего?
— Ты знаешь Пьера Безухова?
Набычилась:
— Какого еще Пьера Безухова? Не знаю я никакого Пьера Безухова!..
— Понятно, — сказала редактор. — Спасибо. Можешь идти…
Наташа, что-то недовольно ворча, удалилась в отдел.
Было слышно, как ее спросили:
— Зачем тебя редактор вызывала?
— Да голову морочила — про какого-то хмыря расспрашивала… Я что, всех чмошников в этом городе знаю?!
Накануне в редакции праздновали день рождения, так что к десяти часам утра в офисе было всего несколько человек.
Начальник отдела реализации — уже немолодая женщина с не сложившейся личной жизнью — сидела за столом, подперев голову рукой, и бредила вслух:
— Хочу ребенка!.. Хочу ребенка!..Хочу ребенка!..
А в другом конце офиса сидела редактор.
В одной руке у нее стакан минеральной воды, в другой — сигарета.
Глоток — затяжка, глоток — затяжка…
Как и начальника отдела реализации, ее тоже мутило после вчерашнего.
А тут еще слушать этот похмельный бред…
В общем, когда терпение лопнуло, редактор истошно заорала:
— Лена, чтоб дети были, трахаться надо!!!
Из-за многомесячной задолженности по зарплате и гонорарам из газеты уволилась большая группа журналистов.
Директор стал обзванивать внештатных авторов, когда-либо сотрудничавших с этим изданием.
Он обещал повышенные гонорары.
Он рассказывал, какая это солидная, крупная газета…
— Печататься у нас престижно!
Внештатники только усмехались:
— Да вы мне еще с прошлого года должны! Вот расплатитесь — я подумаю, возобновлять ли мне сотрудничество…
В конце концов, удалось уговорить двух человек.
Один принес статью, а потом потрепался со знакомыми и понял, что в этом тысячелетии гонорара ему не видать.
Да и в следующем это более чем проблематично…
Когда пришло время, позвонил в бухгалтерию.
— Денег нет, — ответили ему.
— А когда будут?
— Не знаю, — сказала главбух. — Может, в следующем месяце… Поговорите лучше с директором.
— Спасибо, не хочется что-то… Пусть считает мой гонорар подарком на день рождения!
Второй автор оказался более настырным.
Он опубликовал не одну, а четыре большие статьи, и мысленно уже прикинул, на что потратит деньги.
Позвонив в бухгалтерию и услышав стандартный ответ («Денег нет. Поговорите с директором…), он поинтересовался, сколько начислено.
— Пятьсот рублей.
Автор обалдел.
Он рассчитывал получить, как минимум, раз в пять больше.
Но… с паршивой овцы хоть шерсти клок.
Позвонил директору.
— В следующий четверг заплачу, — пообещал директор. — Приходи после обеда.
Легковерный «подснежник» приехал в назначенное время.
Разумеется, директора на месте не было.
И никто не знал, будет ли он вообще сегодня.
Около шести часов вечера, когда штатные сотрудники уже почти все ушли, хлопнула входная дверь на лестнице.
И в коридоре показался директор— прямо с улицы, припорошенный снегом, бодрый, веселый…
В одной руке он нес портфель, в другой — кулек с какими-то свертками и пакетами.