В моих руках – зелёно-белая визитка. Слов мало. Алексей Константинович Зильбер, психотерапевт. Решение психологических проблем, зависимостей, фобий. Хмыкаю. Возвращаюсь к Вере.
– Хорошо, – говорю я. – Я схожу.
Она вроде бы успокоилась.
– Только вынеси сначала всякое барахло. Я пока наводить порядок буду.
Пару минут торможу. Верчу в руках телефон. Как тут номер набирать? А, понятно. Звоню по номеру с визитки. Гудок. Ещё один. Берут трубку.
– Здравствуйте, – говорю я. – Э… Это я в психотерапевта попал?
– Здравствуйте, – мужской голос, далёкий, еле слышный, словно доносится из глубокой ямы. – Я вас слушаю.
– А как к вам записаться на приём? С психиатрическими проблемами…
– Просто приходите, – говорят мне. – Через час сможете?
– Да.
– Приезжайте.
Он говорит адрес. Я стараюсь запомнить. Он вешает трубку.
– Ну что? – спрашивает Вера.
– Говорит приезжать, – отвечаю я. – А улица лётчика Бабушкина – это где?
Вера объясняет, как добраться. Электричка, пешком. Ясно.
Я стою, соображаю. Надо бы футболку сменить. И обуться. Голова пустая, мысли вялые.
– А где у меня какие-нибудь футболки? – спрашиваю я.
– В коробках, – говорит Вера. – Ты складывал и подписывал.
Я подхожу к коробкам, осматриваю.
– А что такое «ВФ»? – спрашиваю я, прочитав надпись на одной из коробок.
– Понятия не имею, – отвечает Вера.
Вскрываю коробку. Какая-то белая конструкция из картона и ткани. А, понял. Кажется, это подвесные полки, где Вера хранила одежду на той квартире. Не то. Следующая коробка. Написано «ОХ». Может, «одежда Хармса»? Пытаюсь порвать скотч.
– А ножа нет? – спрашиваю.
– На кухне, – отвечает Вера.
Голова у меня кружится. На кухню идти лень.
– Ладно.
Кое-как взламываю коробку. Внутри кроссовки, ботинки. Одежды вроде нет. Перед глазами пляшут синие пятна. Следующая коробка. То ли «ХСР», то ли «КФ». Открываю. О, нашёл. Куча футболок. Это всё моё? Ничего себе.
Стаскиваю свою грязную футболку, надеваю красную, с загадочной надписью Phoenix и изображением сонной птицы.
– Ладно, – говорю я. – Что выносить?
– Творения чухины, – отвечает Вера. – Давай помогу.
Мы идём в большую комнату. Я понимаю, что за один раз не справиться. Скульптуры, если их можно так назвать, громоздкие. Вера снимает-таки с крюка в потолке повешенную фигуру. Просто раскрашенные мешки, набитые тряпьём и бумагой. Местами надписи на неизвестном мне языке.
– Это чего написано такое?
– Бред какой-то религиозный, – отвечает Вера. – По-древнееврейски.
– Что ещё взять? – спрашиваю я, перекидывая куклу через плечо. – Этот чубрик лёгкий.
– Ну, возьми ещё щит с гвоздями, если дотащишь.
Я думаю, как бы его ухватить. Массивная подставка, похожая на обтёсанный пень, а сверху сколоченная из досок плоская конструкция. В ней гвозди с навешанными на них тряпочками разного цвета, а вокруг гвоздей надписи. Разбираю только «πολλω̃ν δ' ἀνθρώπων ἴδεν ἄστεα καὶ νόον ἔγνω». Что за язык? Китайский, что ли?
Некоторые гвозди торчат остриями, некоторые шляпками. Как он так сделал? Шляпки в доску забивал? И расположение странное. Остриё, шляпка, остриё, две шляпки, остриё, три шляпки, остриё, пять шляпок… Чем я занимаюсь, блин?
На верхней части щита торчит кривая деревянная планка, прибитая несколькими гвоздями. Можно схватиться за неё. Поднимаю конструкцию. Тяжело. Но, похоже, я сильный.
– Ладно, – говорит Вера. – Эту штуку с потолка потом вынесем. Снимать долго. Иди.
Я выхожу с грузом в коридор, сую ноги в ботинки. Вера помогает открыть дверь. Выползаю в тамбур.
– Пока, – говорит Вера. – Надеюсь, не забудешь дорогу домой.
– Пока, – говорю я.
Захлопывается дверь. Чувствую себя странно. На левом плече кукла ростом метр с лишним с еврейскими надписями, в правой руке орудие пыток. Боком продвигаюсь по тамбуру. Дверь заперта. Какой тут ключ? Кажется, этот. Влево или вправо крутить? Открыл. Господи, как всё сложно. Запираю дверь. Вызываю лифт.
Ничего себе. Их тут два. Подъезжает грузовой. Неуклюже влезаю в него, внося перед собой щит с гвоздями. Нажимаю кнопку первого этажа. Двери закрываются. Лязг. Открываются. Что такое? Опять закрываются. Что-то не так. А. Кукла застревает в дверях головой. Дёргаюсь. Дверь закрылась. Что-то шлёпается на пол. Похоже, я оторвал еврейскому мальчику голову. Кряхтя, поднимаю её с пола. Лифт едет вниз.
Вот, приехал. Двери открываются. Выбираюсь. А, чёрт. Один из гвоздей впивается в кожу на обратной стороне запястья. Опускаю щит на пол. Кровь. Слизываю её с кожи. Ничего. Вроде не сильно течёт.