Зимние блуждания вокруг времени по часовой стрелке
По дороге, укутанной туманом, шагает осень, осыпая листьями уснувшее вчера. Пряча его под разноцветным хрустящим одеялом увядшего лета. Брезгливо перебирает облака ветер, разрывая их, разбрасывая по светлому ночному небу. Молчать и ждать, но нет сил, слушать нарастающий гул, и вновь говоришь, плетешь что-то из давно потерявших смысл слов. Сны мучают своей реальностью и раздражают, утомляют... Развалины, пустые улицы, бесконечное кружение по лестницам и коридорам... Луна повисла над домом, вычерчивая край облаков и рисуя новый горизонт, в разрез уже существующему. Уже не верится своему голосу, и слушаешь себя удивленно, притаясь за дверью, ведущей в прихожую. Слушаешь и не поймешь. О чем это он? Какие измерения, какие потоки? И вдох в паузе между фразами, хранит больше смысла, чем весь монолог в целом. Я сделал свой выбор! Я не он! Тот, с перекошенным ртом, совсем не я. Нет между нами ничего, мы вовсе не знакомы. Смысл? Он говорит о каком-то смысле?! Качаются деревья в такт ветру, стряхивая оставшиеся листья, как аргумент в споре про относительность бытия. Пхнет сигаретным дымом и хлебом, а туман - болотом и рыбой. И вновь звонят колокола, где-то молятся, ожидая перемен. Надеясь успеть получить еще от этого мира хоть чуточку тепла и любви. А, может, уже ни на что не надеясь, просто бредут мимо скользящих дней, серой, вдыхающей туман, грудой, бесформенной кляксой тел. Их дела давно бесцельны, а фразы настолько фальшивы, что даже грусть убегает прочь, в страхе разоблачения. Чертя геометрические фигуры и решая замысловатые уравнения, мы пытаемся понять время, менять его, но оно неуклюже ускользает, неуловимо, почти бесшумно. Прячется где-то совсем близко, что бы мы могли его всегда ощутить... Бродят стрелки по кругу, предначертанному когда-то давно и уже даже не грустят - привыкли. Осень лениво меняется с зимой квартирами, хоть обмен, может, не совсем равнозначный, но что делать? Вариантов нет. Предопределенность круга ложиться на очередной день, уже зимний, уже холодный. И хоть этот круг не разомкнуть, мы убеждаем себя, что движемся вверх, что это спираль, что просто витки слишком близко друг к другу. Да в чем, собственно, разница? Пусть спираль, вдруг так веселей. Радует то, что все наши глупые, наивные мысли не вредят пространству, существующему, живому, настоящему. И все наши выводы, формы и фразы рассыпаются пылью на пути по небесной лестнице. И осыпаются под ноги, ложась изморозью на продрогшую землю, уставшую от нас, таких балованных, таких капризных...