За кофе Корвин делится историями своей службы в камнеградском подразделении Красмор. Рассказывает о Грустине. Описанию удивительного города отводится куда больше времени, чем столкновению с пограничными андерами и Живамиж. Слушая об этом, вестница всё меньше понимает, почему такой человек решает окончить свой путь перед ВААРП-генератором.
— Ты… только вот зачем тебе это? Почему ты этого хочешь? На самом деле.
— Я и не говорил, что хочу. Просто выбор невелик: либо буквально откинуться на больничной койке, либо на задании.
Анастази ощутимо напрягается. Сидящий напротив человек не выглядит больным, но она невольно переносится в события пятилетней давности. Не в силах прочесть диагноз по лицу знакомца, девушка отодвигается — выпрямляется и пододвигает руки с чашкой к себе.
— А что у тебя? — дрогнувшим голосом интересуется Лайне и нервно облизывает губы.
— Манифест, — будто не замечая её реакции, отвечает Рейст и закуривает. Выдохнув дым, с прищуром уточняет: — Терминальный. А у тебя?
— Что, прости? — Анастази неумело натягивает улыбку. — О чём ты?
— Нужно быть [невероятным мечтателем], чтобы верить, что после Немока могут быть здоровые люди. Мы все больны от рождения, Нази, каждый из нас, и манифест — наименьшая из проблем демиургического наследия.
— И чем мы тогда, по-твоему, больны?
— Войной.
— Серьёзно? Это как?
— Война есть ментальное расстройство. Неизлечимое, хроническое… и самое распространённое. Стоит ему обостриться, выйти из ремиссии, как потребуется лекарство… а когда его нет, то получаем то, что имеет: аварии, трагедии и катастрофы.
— Почему ты сравниваешь войну с болезнью?
— А с чем можно сравнить то, что для многих буквально стало естественным? До того, как ушёл со службы, повидал я… всяких. Были хорошие спецы, спецы не очень, а были и те, кто ввязывался во всё это не ради идеи, хоть какой-то, но ради самой войны. Такие люди и создали «Снегирей» — тех самых, что бороздят небесные просторы даже спустя столетие.
Отреагировать Анастази не успевает — на протофон приходит уведомление. После разблокировки на экране высвечивается «Ментаксион» и диалоговое окно с Фрицем.
Alexander Fritz [12.28, в 16:32]: Приходите скоро. У нас есть сообщение.
— Что там? — интересуется посредник.
— Фриц зовёт к себе… вот только… Текст написан как-то странно.
— Дай посмотрю, — просит Корвин и, взглянув на протянутую руку с протофоном, заключает: — На него это не похоже. Не возражаешь, если я составлю тебе компанию?
Эпизод пятый
Балтийская Республика: Линейная
Рогманис 4
12-28/994
Когда они проходят мимо крематорского депо, уличные репродукторы транслируют похоронный марш. Из здания один за другим выносят гробы. Не близкие усопших, а крематоры в рясах химзащиты. В течение только десяти минут перед подъездом сменяется череда грузовых катафалков. Замедляясь, Рейст потрясённо смотрит на городской крематорий с пылающей трубой:
— Это всё… погибшие? — спрашивает. Спутница кивает. — Надо же. Их так… много. Куда они их везут?
— На Липовое кладбище, — смотрит через дорогу Анастази и тоскливо усмехается. — У нас здесь в принципе не хоронят. Зона… не самая располагающая, сам понимаешь.
— Всех жителей, даже без манифеста?
— Да, у меня там родители похоронены, — отвечает вестница и двигается дальше, — и никто из них не был манифестантом.
Концентрация элегических частиц повышается день ото дня, и очаг Воздействия расширяется. Безопасные улицы вчера попадают в красную зону сегодня. Рядом с жилыми домами распространяется смрад гниения и гари. Проходя мимо подпаленных зданий, даже в респираторе Анастази задерживает дыхание. Воздух становится всё холоднее и суше, а ночи — светлее.
Улица Рогманис представляет собой частный сектор на пару десятков домов. Большинство из них — коттеджи, построенные ещё зажиточными балтийцами в середине века. Многие особняки были оставлены после аварии 975-го года. Часть сожгли крематоры, когда на стенах был обнаружен элегический налёт. Ныне это просто бетонные коробки, чья деревянная отделка из-за глянца наледи выглядит пластмассовой.
Те дома, что вошли тогда в зону действия ВААРП, по-прежнему жилые. Таких здесь около пяти. Дом Фрица четвёртый по счёту. Напротив него развёрстан пустырь с грудами древних машин и заброшенным парком аттракционов напротив, а чуть левее — промзона с деметаллургическим предприятием.
— Там и упал этот транспортировщик, — кивая в его сторону, сообщает Корвин и добавляет чуть мрачнее: — Обломки вроде кремировали, но, думаю, было уже слишком поздно.
За поднятой гаражной дверью стоит «Макада». Капот фургона поднят, и над двигательным отсеком с гаечным ключом склонён роботарий. Прототип, одетый в серо-синюю форму местного туроператора. В сравнении с аналогичными моделями, экземпляр модифицирован — часть торчащего из-под корпуса эндоскелета обновлена, а заводные механизмы заменены аккумуляторами. Последние несуразным горбом торчат из спины.
— Нравится? — внезапно звучит синтетический женский голос, и роботария разворачивается к визитёрам. — Мы — Фега, дипломный проект Александра Фрица. Наш серийный номер FG-144RG…
— Где твой хозяин? — не желая дослушивать, спрашивает вестница.
— Мёртв, — сообщает машина, — но он просил вас подняться.
— Что? — не верит своим ушам блондинка. — Почему ты об этом никому не сообщила?
— Мы ни до кого не смогли дозвониться: все линии были заняты.
— Но почему ты не вызвала меня раньше? — продолжает возмущаться девушка, взволнованно глядя на тёмные окна. — Может, я смогла бы…
— Мы не получили подобного распоряжения от хозяина. Смеем заметить, что о своём спасении он думал меньше, чем о своей смерти, — говорит роботария и сразу после этого дёргается. Выпрямляется. На мгновение глаза озаряются искрами света. — Прошу вас не задерживаться. С учётом последней воли хозяина, тело должно быть уничтожено через двенадцать часов после смерти. Поторопитесь. У вас сорок семь минут тридцать две секунды.
Внутри дома холоднее, чем снаружи. Крошатся поражённые элегией стены и потолки. На кухне, что сразу справа от входа, ещё стоит неубранный завтрак. Зачахли немногочисленные комнатные растения. Свернувшиеся лепестки обратились сосульками, висящими гроздьями на угольных стеблях.
Посетители несмело поднимаются на второй этаже. Стена за лестницей разрушена — волокна утеплителя дрожат на ветру. Истлевшие доски натужно скрипят: так, будто ещё немного, и здание разрушится под весом крыши.
— Пока мы живы, — замечая замешательство вестницы, заговаривает Рейст, — манифест не представляет угрозы. Для окружающих. Исключением можно назвать разве что открытые раны, но там, по сути, цифры несущественные… Но, когда манифестант умирает, из закрытого типа манифест переходит в открытый, и вокруг трупа буквально формируется очаг.
— Я слышала об этом. Не забывай, что я выросла здесь.
Наверху несколько комнат, часть из которых пуста, и ванная, нуждающаяся в ремонте.
— Всё выглядит достаточно… заброшенным, — неуверенно отмечает посредник. — Мы точно по адресу?
— При мне он редко бывал дома, — отзывается Анастази, также удивлённо отмечая поломки и простоту интерьеров. Единственное, что в коридоре бросается в глаза — пара настенных снимков с людьми, чьи лица закрашены маркером. — Похоже, что это так и не изменилось.
— Его родители мертвы? — показывая на один из снимков, спрашивает мужчина и опускает взгляд. Ответ его нисколько не удивляет:
— Погибли при аварии в 75-ом. После он жил с бабушкой, ну, а как её не стало, подал документы в Альвион. Как видишь, погост никого не отпускает… — Корвин вопросительно смотрит на блондинку, и та добавляет: — А если и отпускает, то ненадолго.