— Что за хрень? — удивленно выдохнул за спиной подбежавший Дайс.
— «Мамины бусы». — Мартин захлопнул крышку. Достал нож, подсунул лезвие под ремень, перерезал его и снял контейнер.
— Ну, спасибо, друг, объяснил от и до, — буркнул парень и обратил внимание на медленно расползающееся бурое пятно. — Э, да у тебя весь рукав в крови. Дай посмотрю.
— Потом, — отмахнулся лейтенант. — Где Румпель?
— Там… — Дайс сделал неопределенный жест. — Вроде еще дышит.
— Вызывай кавалерию и врача, — распорядился Мартин и подобрал оружие мотоциклиста.
Между прочим, добротная вещица — «Ruger» модели MP9.
Перед «Грандом» столпились высыпавшие наружу посетители. Белые. Черные-то сообразили — им тут делать нечего. Лейтенант бесцеремонно растолкал зевак.
— Эй, мерк,[1] чего пихаешься? Оборзел!
Морячок. Судя по говору, американец.
— Мерк? Я не ослышался? — переспросил наемник и покачал головой. — Плохие новости. Очень плохие. Вон там валяется накрашенный гуталином белый пидор. Он дохлый, потому что стрелял в офицера полевой жандармерии Сомалиленда. Стрелял вот из этой пукалки «мейд ин Ю-ЭС-ЭЙ». Ты — янки и, сдается мне, тоже гомик. Слушай, а вы, часом, не любовники? Можешь не отвечать, полиция разберется. Сержант, задержите этого человека.
Дайс ухмыльнулся, сунул представителю великой нации ствол под ребра и подтолкнул к дверям.
— Шагай, живо.
Вот так, пиндос, здесь тебе не какой-нибудь оккупированный Ирак. Попал на зуб суверенной африканской демократии — отстегни тысячу-другую баксов. Для ума, говорят, полезно.
— Мне нужны свидетели нападения, — громко объявил лейтенант и наугад ткнул пальцем. — Ты. Ты…
На третьем очевидцы закончились, улица опустела.
— Классика, — хмыкнул сержант, — нестареющая классика.
— Работай, книголюб.
Дайс загнал неудачников в бар. Мартин занялся Румпелькирхеном.
Окровавленный немец лежал на грязной мостовой, уставившись мутным взглядом в яростно-синее африканское небо. Кожа на его одутловатом лице, обычно ветчинного цвета, приобрела меловой оттенок. На синеватых губах пузырилась розовая пена. Остро пахло мочой и экскрементами.
Легкие и, похоже, сердце. Не жилец. Эх, некрасиво вот так вот в замаранных-то штанах, да кто ж из нас выбирает.
Лейтенант помахал рукой перед глазами умирающего. Тон хрипов и свиста Румпеля изменился, он пытался что-то сказать.
«Подых… Хенди…[2] Позв…»
Вот и все, что удалось разобрать, прежде чем старый наемник испустил дух.
Мартин закрыл новопреставленному глаза, порылся в его карманах (последняя просьба свята) и забрал мобильник.
На Берлин
Врач закончил перевязку и напоследок еще раз порекомендовал поберечь руку. Рана легкая, кость не задета, и все же не стоит напрягаться хотя бы дней десять, может открыться кровотечение. Предлагал дать обезболивающее, лейтенант отказался от таблеток, и так мутит. Эскулап вздохнул, достал из аптечного шкафа пластиковый флакончик миллилитров на триста с надписью «для наружного применения» на этикетке и протянул Мартину.
— Для дезинфекции. Смачивай повязку.
Молоток, Док, правильно мыслишь, но на тело все тратить никто не будет. Так ты и сам это понял, судя по объему флакончика.
Из медпункта Мартин направился прямиком к полковнику. Не важно, до какого звания дорос человек на государственной, да и служил ли вообще, у наемников собственная иерархия. В подчинении у Леклерка более тысячи профессиональных бойцов (белых, черных, цветных), не считая головорезов из туземных вспомогательных подразделений, выходит — настоящий полковник.
Сколько лет полковнику, глядя на него, точно определить невозможно. Складывалось впечатление, что время забыло о необходимости вносить изменения во внешний облик этого человека. Короткие волосы, тщательно зачесанные назад, уже давно приобрели мышиный оттенок, но окончательно так и не поседели. Африканское солнце несколько выделило морщины на лбу и вокруг карих глаз. Сухопарая фигура с в меру широкими плечами. Закатанные рукава открывали сильные руки, которых дряблость коснется еще нескоро. Незнакомый человек, увидевший командира наемников впервые, мог с легкостью не дать ему и сорока, а через секунду определить и больше пятидесяти.