- Конечно, про Ростика, - отвечает все та же девушка, - Он наш брат и мы очень волнуемся за него. Сколько он должен… вам?
Хм. Брат, значит. В любом другом случае я бы уже давно послал их. Но.
- Я буду разговаривать с ней, - киваю на Карину, невольно замеревшую.
- Со… со мной? – указывает на себя.
- Наедине, - подтверждаю.
- Ладно, пойдем, - ее сестра решительно берет за руку, - я говорила, что…
Но девушка вырывает кисть и поворачивается ко мне.
- Я согласна.
- Карина, ты же не думаешь…
- Том, не начинай. Все будет в порядке, это просто беседа, - садится напротив меня, показывая, что намерена остаться. Однако ее голос слегка дрожит от волнения. Я всегда внимателен к деталям и замечаю все мелочи.
- Хорошо, - выдыхает Тома, - я буду здесь, если что.
Оба провожаем ее глазами, пока она не опускается за их столик. Перевожу взгляд на девушку, сидящую напротив меня.
- Как ты выросла, Ка-Карина, - растягиваю губы, - сколько же тебе лет?
КАРИНА
Это была плохая идея.
Но у меня, как показывает практика, не бывает других. Когда увидела его за столиком, то поняла, надо действовать сейчас.
«Ты с ума сошла? С Угловыми лучше не иметь дел! Тем более это Каин… Я тебе не позволю» - Тамила рукой останавливает меня.
«Разве ты не видишь, что с Ростиком творится? Нужно ему помочь. Завтра они придут за долгом в двойном размере. Мы должны хоть что-то сделать»
«Послушай, это не милостивый парень. Это бандюган!»
«Тамил, ты сейчас похожа на бабушку. Мы только спросим, и подумаем, чем брату можно помочь и можно ли передвинуть срок…»
В общем, она сдалась, с условием, что говорить будет она. А я была и не против.
И вот итог. Сижу и слышу не тот вопрос, который ожидала. В принципе я никакого не ждала, потому что как бы должна была задавать вопросы сама.
И он меня узнал. Не знаю насколько это хорошо или плохо.
- Восемнадцать, - все же отвечаю. Мне неловко под его изучающим вниманием. Хотя признаюсь, что-то притягивает в этом колючем взгляде. – Ростик должен вам? Сколько?
- Двенадцать штук, - отвечает.
Ох, это много.
- И когда он должен их отдать?
- Завтра, послезавтра сумма возрастет и так будет с каждым последующим днем…
- О, Боже, - бормочу, - вы, что его возьмете в рабство?
Парень ничего не отвечает. И это явно плохо.
- А есть ли возможность… ну, - опускаю глаза, подбирая слова, от волнения разглаживая лакированную поверхность стола. – Подождать чуть больше?
- Почему ты просишь об этом?
- В смысле? Он мой брат… - разве это не очевидно?
- Он тебя подослал сделать это?
- Господи, естественно, нет! Ростислав ничего не знает, я лишь хочу ему помочь… Пожалуйста?
Угловой выдыхает и откидывается на спинку. Его взгляд медленно проходится от моей макушки до груди, и обратно так же неторопливо. А я будто ощущаю этот взгляд физически, покрываюсь мурашками. В нем все отталкивает. Его капюшон, предупреждающий не трогать, его тату на руках и мрачный вид. Но почему-то я не боюсь. Ни капли страха. Только дикое волнение, будто мне снова тринадцать и передо мной парень с падающей челкой на лоб.
Он отстраняется от спинки и кладет руки на стол, чуть поддается вперед и сбрасывает капюшон. Его светло-каштаные волосы с нитями солнечного цвета подстрижены полубоксом. Никакой челки. Все, что от нее осталось зачесано назад и больше не спадает.
- У меня есть решение проблемы с твоим братом, Карина. Но оно тебе не понравится.
Мой взгляд против воли останавливается на его шраме.
- Какое?
- Я прощаю долг твоему брату. Вношу за него деньги и мы обо всем забываем. Но за это, - пауза, - мне достаешься… Ты.
Приоткрываю рот и тут же его захлопываю. Что? Не могу поверить, что он только что такое сказал. Однако от его слов на миг сердце перестает стучать, будто хочет, чтобы я четко слышала и его стук не сбивал меня.
- Я-а-а? – протягиваю, указывая на себя, потому что мне кажется, он что-то перепутал.
- Три дня. Со мной. И твой брат может идти на все четыре стороны.
Ты чокнутый? Хочется у него спросить. Нервно облизываю пересохшие губы и провожу по волосам руками.
- Зачем я тебе на три дня?
- Я тебя не обижу, Карина, - проговаривает он тихо, заглядывая в глаза так, как будто читает все мои мысли, что проносятся в голове, - ничего из того, чтобы ты не хотела.
Клянусь, пятый раз подряд покрываюсь мурашками. Уж не знаю, что он имеет в виду, но мне становится жарко и неловко. Его низкий голос будто проникает мне под кожу, затуманивая здравый смысл. Я не могу думать об этом всерьез. Потому что это странный обмен, словно я… проститутка?