— Я не хочу.
— Почему не хочешь? Я же лучше знаю, что тебе надо.
— Я не хочу.
— А ты не спорь!
Игла. Молоток. В голову девочки вбивают молотком иглу — сверху, в то место, где когда‑то находился младенческий «родничок».
— Вот видишь. Ты даже ничего не почувствовала. Так надо!
— Я не хочу.
— Прекрати спорить! — Суровый, раздраженный женский голос. И еще одну иглу вбивают девочке в голову. Это, правда, не больно, но как мучительно тяжко…
Марго застонала и открыла глаза. И сразу поняла, что это был сон. Только сон. А голова и в самом деле гудела от тяжести, словно ее набили металлом. Но это понятно — после вчерашнего‑то…
— Костя, Костя!
Дверь скрипнула, и в комнату заглянул Костя.
— Будь другом, дай воды…
Костя исчез, появился через минуту со стаканом воды, сел на краешек кровати.
— Таблетку надо?
— Нет. Меня тогда точно стошнит. Господи, Костя, как мне плохо! — пожаловалась Марго, с трудом приподнявшись на локте. — Который час?
— Начало пятого.
— А почему так темно? — Она указала пальцем на окно.
— А потому что день уже прошел! — засмеялся Костик.
Костик выглядел превосходно, и это было так странно. Она разваливается на куски, а этот юноша цветет и пахнет. Хотя чего тут удивительного — Костик на вчерашней презентации не присутствовал. А даже если бы и присутствовал, то что с того — он ведь и не пьет совсем! — напомнила себе женщина. Она такая, нынешняя молодежь, — экологическая.
— Костя, я тебя ненавижу, — сварливым, скрипучим голосом произнесла Марго.
— Я знаю, — мягко произнес Костя и провел рукой по ее спутавшимся волосам. — Зато я тебя люблю.
— Ты врешь.
— Мне плохо.
— Тебе хорошо. Ты известный человек. Ты состоялась. А голова, она что… Она скоро пройдет.
— Я так и знала, что ты мне завидуешь!
Костик вздохнул и вышел, не затворив за собой дверь. Теперь Марго могла видеть, как тот сидит в соседней комнате за столом, у ноутбука.
— Костя, ты что делаешь?
— Пишу пост в твоем блоге.
— О чем?
— Как прекрасно прошла вчера презентация.
— Ты же там не был!
— А какая разница… — спокойно, даже равнодушно ответил молодой человек. — Вот тут в новостях все уже расписали в подробностях, как и чего. И фотографии есть. Мне лишь осталось написать о твоих чувствах.
— Да, о моих чувствах… — буркнула женщина.
Марго повернулась на один бок. Потом на другой. Но как бы она ни ложилась, не поворачивала голову — легче не становилось. «И зачем я вчера столько пила… Надо было после третьего, нет, после второго бокала остановиться! Дура какая. Ведь знала, знала, что мне плохо будет, а все равно…»
В минуты физического нездоровья почему‑то вспоминается плохое. И думается, как назло, исключительно о вещах неприятных, мрачных. Словно болеет не только тело, но и душа. Или все связано? Болезнь тела вызывает болезнь души, и наоборот — захандришь, позволишь себе впасть в депрессию, и сразу тело отзывается какой‑нибудь болячкой… Да, точно. Все связано, все едино!
Марго вздохнула, пытаясь отогнать от себя гадкие мысли, но они упрямо лезли в голову. Вот, например, такая проблема: почему не пишется?
Свой роман «Я и Ты» Марго закончила полгода назад. Поставила точку, отослала рукопись в родное издательство и стала ожидать рождения нового сюжета. Ведь раньше, по окончании одного романа, автоматически начинал придумываться новый. Получался своего рода писательский конвейер, не знающий перебоев.
Но, верно, что‑то сбилось в отлаженной работе этого механизма, потому что за полгода ни одной мало‑мальски достойной идеи. И это было ужасно. Неужели ее дар, ее способности пропали? И что теперь делать?
— Костик, я больше не смогу писать! — раздраженно пожаловалась Марго. Костик был в курсе всех ее проблем, но, кажется, не воспринимал их всерьез. Потому что ответил, даже не поворачиваясь от экрана ноутбука, спокойно и рассудительно:
— Это творческий кризис, Марго. Обычное дело. У всех авторов бывает.
— У меня его никогда не было! — запальчиво возразила она.
— Но это же не значит, что кризисов не бывает вообще. Вот он случился. Просто потерпи, пережди его. Ты очень нетерпеливая. Ты как большой ребенок, Марго.
— Ребенок… — с отвращением произнесла Марго. — Фу! Не надо об этом. Слушай, Костик! — подскочила она от внезапного озарения: — А вдруг это климакс?!
— При чем тут климакс?
— Как при чем?.. У меня отключились мозги. Женщины же дуреют во время гормональной перестройки!
— Ну не настолько же, что не могут больше работать? — с сомнением произнес Костик.