Посттравматический синдром — тень, следующая за мной попятам с тех пор, как мамы не стало. Накатывающий ужас, выраженный паническими атаками, не спутать ни с чем. Порой к этому хаосу примешивается деперсонализация и дереализация. Кажется, будто покидаю тело и наблюдаю за ним со стороны. При этом наступает стойкое ощущение, что чувства вовсе не мои, а принадлежат другому. Бывает, что ощущаю себя игроком в компьютерной игре или актрисой бродвейского представления. Иногда эмоций нет и вовсе, как если забыть, где нужный тумблер. Чаще всего триггером подобных проявлений становится чужая кровь, стресс или опасность, поэтому я стараюсь избегать травмирующих ситуаций. Вот только жизнь любит преподносить сюрпризы, да и в пузыре существовать невозможно.
Последний приступ произошёл полгода назад, когда погиб наш пёс, Патрик. Его сбила машина, когда тот сорвался с поводка и побежал за проклятой кошкой. Я не смогла вовремя позвать на помощь, потому что стала задыхаться: не справилась и проявила слабость. Могла ли я спасти его, если бы взяла себя в руки? Почему тело оборачивается предателем, когда так нуждаюсь в нём? Спустись я раньше, мама бы осталась жива? Почему я не согласилась на прогулку в парке, когда она предлагала? Виновность сжигает меня изнутри уже многие годы, оставляя лишь сожаления и черноту.
Соврала бы, если бы сказала, что привыкла. Курс психотерапии смог сократить количество приступов, но не купировать полностью. Жизнь на таблетках — бег по фальшивой радуге от себя самой. Они снимают симптомы, а проблема не исчезает, как бы я ни старалась.
— Держи, — папа протягивает стакан воды, и я жадно выпиваю его до дна. — Фэй? — нерешительно прощупывает он, и я с трудом отдираю глаза от стеклянного дна.
— Почему ты молчал?
Между нами разрастается невидимая стена, которая и без того продирала небо. Отец расхаживает из угла в угол, потирая щетину, и, наконец, садится за стол.
— Верил, что так будет лучше.
— И оно стало лучше?
Боль искажает родные черты.
— Возможно, я ошибался. Мы этого никогда не узнаем.
Сглатываю и давлю в себе ребёнка, желающего устроить истерику.
— Расскажи, как всё было. Правду.
Он набирает в лёгкие воздуха и начинает свой рассказ, а я всё ещё сжимаю стакан, будто бы он помогал оставаться здесь, в реальности. Мне не хочется возвращаться вновь к болезненным воспоминаниям, но препарировать их — единственный способ добраться до истины.
— Я сказал, что преступника не нашли. Эта часть истории правда. Мне позвонили и сообщили, что в доме дым, собака отчаянно лает, а к двери никто не подходит. Когда я примчался, то обнаружил окровавленную дочь, молча качающую тело матери. Не знаю, сколько ты провела так, милая. Должно быть, мучительную вечность в немом крике о помощи. Соседка забрала тебя к себе, как только приехали Гончие.
— Помню их.
Папа кивает.
— Да. Одного из них звали Матиас, оборотня. Лидер отряда.
Пытаюсь дотянуться до воспоминаний самостоятельно:
— Мы с Патриком провели вечер в доме приятной пожилой пары. Они напоила меня зелёным чаем… — Я морщусь. — Горьким.
— Ты ненавидела зелёный чай, — улыбается отец и тут же забирает улыбку назад. — В это время Гончие стали осматривать место преступления. Матиас сразу учуял в воздухе следы думага. Вампирша попробовала кровь на вкус, сказала, что чувствует горький привкус миндаля — перчанку. Редкое сочетание ингредиентов. Сначала они решили, что это преднамеренное убийство, однако… — Челюсть напрягается, и злость раздувает вены на его шее. — Рассмотрев кухню детальнее, обнаружили мамины цветы, что она выращивала для сборов и сухие травы.
Я сильнее сжимаю стекло, борясь с нарастающей тревогой.
— Женщина настояла на версии, ссылаясь, что за нашей мамой, вероятно, проследили от торгового квартала до дома. Решили, что травы, которые она покупала для чар, можно собрать в думаг. Большинство согласилось, узнав, что Элеонор являлась нелегалом. Читай между строк — лёгкая мишень, ведь расследовать вряд ли станут. Наркоманы готовы пойти на многое ради пары вдохов. Это они мне пытались внушить.