Выбрать главу
Хмурь седую хохлатых ветвей Скоро солнце закапает вдосталь, И раскрасится золотом дней Тишина голубого погоста.
Зорней песнею розовый час Будет утренним вестником жизни, И веселыми иглами в глаз Цветотравы порывисто брызнут.
Так недаром за русской весной Я гоняюсь душистою думой… Этот воздух в снегах надо мной Льется весенним березовым шумом.

* * *

М.К.
Вечер пал на плечи смуглых пашен Тишиной березовой весны. Стала жизнь невозвратимо нашей, И хотелось жить до седины.
Ветер пел, тревожился осинник И на луг просеялась роса. Сник закат за медленные сини, За глухие смутные леса.
Час в любовь струился тишиною, Жизнью теплой налилась ладонь. С той весны ты сделалась женою, И с тобой мы через жизнь идем.
Верим мы глазам и думам нашим, Радуемся жить до седины. Вечер пал на плечи смуглых пашен Тишиной березовой весны.

НОЧЬ

По-девичьи густыми волосами
Упавший месяц путал стрель реки, Касался дна стремглав за ивняками И выплывал в засонье осоки.
Зной соловьев кострами побережий, Острей воды, струился по ночам. Опять весна, такая же, как прежде, И ночь весны, что встретилась вчера.
Мне ветер был знакомый не по разу. Он полуспал иль вскакивал в размет. Домчав небес в надоблачные лазы, Огнями звезд пестрил круговорот.
В густую тень тепло вздыхали травы, Свевая дождь осыпавшихся звезд. Ночь напролет по-разному лукавит То золотой, то черной мглою кос.
От месяца душисто золотится; Затонет месяц – ночь опять черна. И пусть лицо опахивает птицей Крылатый сон, она не хочет сна.
Полутаясь в затишьи соловьином, Она горит, как девушка весной. И с зимних дум оттаивает льдины Девическою теплою косой.
До губ моих касается, доверясь, – Так целовала в прошлогодний май… В ночном лесу зашевелились звери, Невидимые, словно тьма сама.
Барсук ли, еж стремятся к водопою? Расщелкался ли в ивах соловей? Который раз целуется со мною Живая ночь, любовницы живей?
Ночь – девушка, знакомая так долго, Изученная мною наизусть, Любимая!.. Зачем же втихомолку С тобой пришла и защемила грусть?
Не первый год как слушать я доволен Шум задышавшей юной теплоты… Но вспомнилось… я старой думой болен, Доступной всем, как радость или стыд.
Струится час журчанием певучим Под соловьиный голосистый гром. Я думами про смерть свою измучен, А смерть чужую чувствую ногой.
Чужая смерть – сгнивающие пали, В которых нет зеленого огня. Они в черед и к сроку догорали, Чтоб этот гриб их ржавчину поднял.
Закат и ночь. День в звуках до отказа. Звук умирает, никнет, что ни ночь. Но разве дням, не отдохнув ни разу, Звучать и петь без этой смерти смочь?
И как вкусна малина на погосте, Которую садовник не ласкал… Умрет отец, истаскивая кости… Дом – сыновьям, а для него – доска.
С плеч головы не отряхнуть заране. Есть польза и от мертвого орла. Всё мертвое для новой жизни встанет, И смерти нет, что жизни немила.
По-новому, но для живого брызнет И после смерти солнечная ясь. Всё числится в регистратуре жизни, И капельке бесследно не пропасть.
И так, и этак. Новое за новым. Чтоб жить другим, кончается одно. Лен умирает для мотков суровых, А из мотков родится полотно.