Дождь барабанит в жестяную крышу. Улиток нет, хотя я знаю, что должны где-то быть...
Я многое знаю о себе - ничерта это в мою голову ни укладывается...
Гром грохочет третьи сутки - я уже привык к нему, как к урчанию силовых агрегатов...
Кто я? Почему мне на всех наплевать? Зачем я убивал? И почему тут люди убивают сами себя? Всё что со мной происходит, действительно, напоминает сон, именно по уровню некой отдельности моего сознания, от происходящего. Даже когда грозит смерть, или увечье, я пугаюсь, где-то в глубине своего сознания, а снаружи действую спокойно, уверенно, словно идут съемки «три-дэ» фильма, и я знаю, что всё вокруг бутафорское, не настоящее. Раньше говорили, что это оно из качеств так называемых «Детей Индиго», поколения первой нейронной мутации. Но это было давно... и уже фактически не осталось случаев рождения подобных детей. По крайней мере, на Земле, откуда я родом.
В общем, молча и про себя, я уже начал разделять мысль Луция, что мне не плохо бы показаться хорошему врачу, тем более, что за это не возьмут денег, которых у меня нет. В городе удалось выяснить, что меня списали, как погибшего, в рядах гладиаторов, и, так как родственников, ни близких ни далёких, на Аттолане у меня и быть не могло, весь мой гонорар с телешоу перевели на счёт Министерства Обороны. Луций тоже не смог воспользоваться своими деньгами, так как, хоть и числился без вести пропавшим, попыткой манипуляций с банковским счётом, официально подтвердил бы себя дезертиром, и был бы объявлен в розыск.
Все обрывочные воспоминания о моей родной планете, почему-то не вызывали у меня ни малейших ностальгических чувств. Напротив, то, что я вспомнил из событий на Аттолане, казалось мне более важным и интересным, не смотря на то, что это были в основном жуткие картины боя, насилия и смерти. Но и это не волновало меня особенно.
Просто грудь, иногда сдавливал какой-то внутренний спазм, напоминающий рыдание.
Я поймал себя на мысли, что мне жутко и одиноко... словно я не могу проснуться... Когда происходит страшное - мне не страшно. Когда всё спокойно - я начинаю психовать и нервничать... кажется я, флуктуация...
А ещё, у меня есть одна психологическая проблема - я всех люблю, но считаю ниже себя... причём, без гордыни: чисто по способностям. Что бы это могло быть? Посттравматический синдром? Или умопомешательство?
Ночами мне снится странная черноволосая женщина - она безумно красива! Есть в её красоте что-то нереальное, словно она творение рук художника... хотя, она реальна, как ни что вокруг: осязаема и материальна. Но от неё исходит агрессия и боль. Её глаза сверкают в тусклом свете синими бликами. Хочется её обнять, защитить - но только я протягиваю руки, она исчезает... Благо хоть до сексуальных сцен не доходит, - я всё же в гостях... сказывается жизнь в военном гарнизоне, долгие недели на корабле и эта кошмарная тюрьма... этот гул... эти смерти...
А ещё и улитки...
Вчера начал играть в игровую приставку маленького Эзопа - там были истребители... За тринадцать минут я набрал рекордное количество очков, под восторженный и завистливый взгляд маленького Эзопа. Я вспомнил, правда: я был пилотом. Я люблю управлять летающими объектами и защищать свою целостность... не знаю... мне невыразимо тяжело, но, в то же время я чувствую некоторую силу своего пофигизма...
Всё - доктор идёт... Я сделал вид, что сплю...
- Ну-с... молодой человек! - лицо с видео-имплантом вместо глаза и татуировки, МСВ[53] по всей левой части, склонилось надо мной.
- Так... и здесь... хорошо... отлично...
Он обернулся.
- Луц! - позвал он.
- Да... - ответил голос моего провожатого.
- Он не мутант, часом? Или клон, может быть, какой-то? - он говорил, словно я здесь отсутствовал.
- Землюк он, Карл, - Луций зевнул, - а что там у него не так?
- Конфиг твою мать! - Карл хмыкнул, - изменения на уровне генотипа, да такие, что я понять не могу.
- Что такое? Выключи три дэ, ребёнка разбудишь.
- У нормальных людей набор из двадцати трёх диплоидов - сорок шесть хромосом. У этого твоего парня, двадцать шесть пар! Луц! Ты где его нашел?
- Да говорил же тебе, - Луций застегнул ширинку, - служили мы с ним, в отряде «гамма», ё...
- Ты говоришь, его титан раздавил ногой?
- Тихо-тихо, зая моя, - шепчет Изольда Эзопу...
- Да - одним пальцем... а потом он встал и пошёл... Может болван просто промахнулся? Или передумал в последний момент? У них бывает такое...
(Интерлюдия из XX-го века. Тень Башни)
А теперь, уважаемый мой читатель, вернёмся с Аттолана на Землю. В то самое время, когда окончились описанные события в «Храме Театра».