— Войдите, — говорю я.
— Добрый день, капитан Уэллс, — широко улыбаясь, приветствует меня женщина в брючном костюме. Традиционный белый халат небрежно наброшен на плечи. Ее голос мне странно знаком. — Как вы себя чувствуете?
— Нормально, мэм. Мы знакомы? — отчего-то я натягиваю одеяло поглубже. Эта странная женщина с пышной волной черных волос — она словно насквозь меня видит.
— Конечно, капитан. Вы давали мне интервью сразу после теракта. Помните? Я Деми Бройде.
— Нет, не помню, — виновато отвечаю я.
— Это вполне объяснимо. Взрывы, дым, крики, вы были в шоке. Знаете, а вы уже герой. О вас все говорят. Наш канал — “новости-два” — дал о вас серию репортажей. Наш рейтинг — один из самых высоких на планете.
— Взрыв, — поправляю я.
— Что?
— Взрыв, не взрывы. Взрыв был только один.
— Это неважно, капитан, — отмахивается журналистка. — Прежде чем мы поговорим, не желаете чего-нибудь? Промочить горло, поесть?
— Я бы хотел одеться.
— Это легко устроить. Тем более, одетым вы будете смотреться более представительно. Одежду какого производителя вы желаете?
— Я... не знаю, — теряюсь я под напором этой непонятной дамы. — Я привык к комбинезонам. Летным или техническим. Удобная одежда. Тепло, сухо и снимается быстро. И еще ботинки.
— Понятно, капитан. Минутку, — и она что-то быстро диктует своей руке. Рука кашляет и отвечает: “Полчаса, Деми”. А потом еще: “Деми, Ганс опять напился. Назвал медсестру в холле иммигрантской свиньей. А охранника — вонючим гастарбайтером. И дал в морду оператору”.
— Какому? Кристиану?
— Нет, Бенедикту. Что мне с ним делать?
— Знаешь, сколько стоит взятка руководителю местной службы безопасности? Скажи Гансу, что он уволен. Разреши больничной охране вышвырнуть его так, как им нравится.
— Ясно, кхе-кхе, — кашель на руке Деми затихает. Она виновато жмет плечами.
— Люди совсем обленились. Слишком много иммигрантов. Никакого понятия о дисциплине.
— Я понимаю. Дисциплина — это главное, — говорю я, чтобы сделать даме приятное. Что-то отзывается в ней на эти бесхитростные слова. Я чувствую, как она становится более живой.
— Правда? Вы в самом деле так думаете?
— Ну да. На нашей базе сначала была дисциплина. Никто не пил и не дрался. Начальник базы так и говорил всем: “главное — дисциплина”. А потом его выкинули с базы. Вместе с охраной. И начался бардак. Кругом сплошь пьяные. И санузел почистить некому.
— Вы просто в душу мне заглядываете... Юджин. Можно, я буду вас так называть?
— Конечно, Деми.
— А где находится эта ваша база? Что вы там делали? Если, конечно, это не закрытая информация, — спохватывается она.
— Нет, это гражданская работа. Данные не засекречены. В Солнечной системе. Старый списанный авианосец. Мы там восстанавливали экосистему Земли. Готовили ее к терраформированию.
— Той самой Земли? — удивляется журналистка.
— Какой той самой?
— Родины человечества?
— А... ну да. Той самой. Мы вылетаем вниз, сбрасываем бактерии и кораллы, чтобы росла суша и уничтожались излишки метана и углекислоты. Ну, и еще бомбим заводы иногда. Чтобы не засоряли воздух.
— Бомбите? Получается, там идет война?
— Не знаю. Наверное. Иногда нас атакуют. Бывает, в атмосфере. А бывает, даже и на самой базе. На орбите. Меня один раз даже сбили. Ну да мы им дали прикурить. Потопили несколько авианосцев. Теперь все стало проще.
— Нет, вы просто находка, Юджин! — восхищается Деми и садится на край моей постели. — Как это будет звучать! Вы только представьте: “герой войны за освобождение родины человечества спасает баронессу Радецки от смерти”.
— Нет-нет, — протестую я. — Какой такой герой? Что вы такое говорите, мэм? Какой войны? Я ничего такого не говорил.
— Деми. Просто Деми, Юджин, — снисходительно поправляет меня журналистка. — Вы не волнуйтесь. Я немного увлеклась. Вы и представить себе не можете, какая вы сенсация! Вы станете знаменитым, а я получу “Хрустальный штырь”.
— Чего хрустальный?
— Штырь. Высшая награда в области журналистики, — улыбаясь, поясняет Деми. Вблизи видно, какие безупречные у нее зубы. Белые, ровные. Гладкая кожа на высоком лбу. Ни единой морщинки вокруг губ. Но сами губы какие-то неубедительные. Тонкие. Холодные. Даже яркая помада не делает их сочнее.
— Получается, вы скажете неправду, чтобы получить выгоду?
Удивление, которое наполняет мою собеседницу, безмерно. Я чувствую это. Как будто стул, на котором она сидит, вдруг ожил и сделал ей комплимент. Или возмутился тем, что она его эксплуатирует. Тем не менее, она берет себя в руки.
— Что вы, что вы. Никакой лжи. Ложь — это непрофессионально. Главное в нашей работе — правда. Тысячу раз правда, какой бы она не была. Ну, и еще — правильно расставленные акценты.
Что-то не по себе мне от этих ее “акцентов”.
— Собеседник неискренен, — предупреждает Триста двадцатый.
— Сам вижу. Что прикажешь с ней делать?
— Выбрать линию недотепы. Предоставить говорить ей. Узнать как можно больше об оперативной обстановке и местных обычаях.
— Триста двадцатый, мы не на войне, — укоряю я.
— Ты ошибаешься. Весь ваш мир — сплошная война.
— Ладно, будь по-твоему.
Деловитый русоволосый мужчина приносит одежду. Я принимаю хрустящие пакеты. Сажусь. Разворачиваю слои упаковки. Смотрю на журналистку. Прикидываю, можно ли одеться прямо при ней, или она обидится?
— Обнаружено записывающее оптическое устройство. Поправка — два записывающих оптических устройства.
И тут же из-за двери раздается: “Наш герой предпочитает скромную и практичную одежду военного образца. Одежда для экипировки предоставлена сетью магазинов специальной одежды “Запа”. Хочешь мира — будь экипирован достойно. Никаких натуральных тканей. Только качественная сверхпрочная синтетика”.
— Что это было? — интересуюсь я, задержав одеяло, которое собрался откинуть.
— Это? Так, небольшая рекламная вставка. Потом ее как следует обыграют в студии. Будет очень естественно.
— Меня снимают?
— Что? Нет, что вы. Как можно, — не стесняясь, врет журналистка.
— Это и есть ваши “акценты”? Две камеры в вашей одежде?
— Ах, это! — не смущается Деми. — Это рабочие съемки, они не идут в эфир. Когда вас будут снимать, я щелкну пальцами. Вот так.
— Все же отвернитесь, мэм, — отчего-то настроение мое стремительно падает. Не нравится мне эта скользкая рыбина.
— Конечно. Если вам так удобнее, — соглашается она. И тут же я вижу себя и ее любопытные глаза в большом зеркале.
“Наш герой чувствует себя более комфортно в привычном ему обмундировании. Черта настоящего имперского военного, предпочитающего униформу накрахмаленному воротничку”.
— Какую униформу? Что он несет?
— Не обращайте внимания, — терпеливо улыбается Деми. — Теперь, если позволите, я задам вам несколько вопросов, хорошо?
И она щелкает пальцами, не дожидаясь ответа. Бормочет что-то себе в руку. Двери приоткрываются, впуская несколько жужжащих штук. Я помню — такие же снимали меня на Йорке. И с тоской думаю, что опять мне будут задавать глупые вопросы и вообще — выставлять меня дурачком.
Голос Деми меняется, становится твердым, как стекло. Кажется, даже вибрирует от какой-то скрытой торжественности.
— Господин капитан, скажите, это правда, что вы прибыли на Зеленый Шар прямо из Солнечной системы, с базы “Будущее Земли”?
— Ну да, — отвечаю я, не понимая, к чему она клонит.
— И вы с товарищами занимались тем, что, рискуя жизнью, восстанавливали экосистему Земли, делали ее вновь пригодной для обитания?
— Да.
— На вашей базе были потери?
— Иногда. Бывало, наши самолеты сбивали.
— И вы мстили за сбитых товарищей?
— Да нет, мы не мстили... — начинаю я.
— Но ведь вы бомбили Землю?
— Это — да. Бомбили. Приходилось бомбить. Те заводы, которые...
— И вражеские авианосцы тоже? — Деми вновь обрывает меня на полуслове.