«Я могу помочь?»
«Да. Если разрешишь задействовать свой мозг для потоковых вычислений, я решу задачу быстрее».
«А я не буду выглядеть идиотом в это время?»
«Да и нет ты будешь говорить вовремя. И улыбаться тоже».
«Хорошо, — я сажусь поудобнее. С улыбкой киваю Мишель. Публика вновь начинает бесноваться. Главного исполнителя все еще нет на сцене. — Я готов».
И мир превращается в бесцветную, едва шевелящуюся воронку без звука.
— Нет, я не могу это надеть, — лениво растягивая слова, заявляет высокий худой мужчина с копной ослепительно-белых волос. Отбрасывает от себя ворох одежды. В одном белье усаживается перед большим, во всю стену зеркалом. Демонстративно закидывает ногу на ногу.
— Но сэр, вы надевали этот костюм на прошлом концерте! — пытается возражать костюмер, полная женщина в брюках и свободном свитере до бедер.
— Именно поэтому и не могу. Вы должны были позаботиться о доставке моего гардероба. Я не желаю выходить на сцену как какой-то статист — в одних и тех же тряпках.
— Сэр, — терпеливо продолжает привыкшая ко всему женщина. — Ваш гардероб здесь. Вчера вы сами распорядились подготовить именно этот костюм.
— Почему вы со мной вечно спорите, Марго? — обиженно дует губы звезда. Морщится: вечеринка, закончившаяся в седьмом часу утра, все еще дает о себе знать. — И вообще: не видите — я нездоров?
— Сэр, так какой костюм вы желаете?
— Пожалуй, принеси этот, — он шевелит пальцами в воздухе, вспоминая. — С открытой спиной и сандалиями на ремнях.
— Зеленый, сэр?
— Нет, красный. С широкими рукавами. Местная публика обожает красное и плиссированное. Латино, что с них взять.
— Латино были на Ла Плате, сэр, — напоминает костюмер, собирая разбросанную одежду.
— Да? А мы где?
— Мы на Зеленом Шаре.
— О, черт! — Филодор жадно пьет холодное пиво из горлышка. — Моя голова! Где мы, говоришь?
— На Зеленом Шаре, сэр.
— Какая разница. Тащи зеленую рубаху.
— Вы просили красную.
— Красную? А, ну да. Конечно. Точно, ее. И шевелись: публика ждать не будет.
— Одну минуту, сэр, — женщина с кипой одежды в руках выскакивает в коридор. «Чертов алкоголик», — бормочет она на ходу.
— Мисс, это надолго? — спрашивает у нее встревоженный администратор — седой худощавый мужчина в смокинге.
— Кто его знает. Может, минут в пятнадцать уложимся. А скорее всего — полчаса, не меньше, — меланхолично отвечает костюмерша. Ногой распахивает нужную дверь. Сбрасывает прямо на пол цветную кипу. Сосредоточенно грызет ноготь, быстро вращая огромную вешалку с развевающимися на ней тряпками.
— Так… это не то… отлично, штаны… опять не то… это в чистку… ага, вот!
И она спешит обратно.
— Пятнадцать минут? Полчаса? — восклицает администратор. — Мисс, у меня публика зал разнесет, если мы через пять минут не начнем.
— Ничего не могу поделать, — пожимает та плечами. — Это зависит не от меня. Я даже вот как скажу…
— Да?
— Если через полчаса он не выйдет из гримерки, делать ему на сцене будет уже нечего. Он третью бутылку пива приканчивает. После шестой его начнет в сон клонить. Или на подвиги. Если его потянет на подвиги, тогда зал разнесет он.
— Господи! — хватается за голову мужчина. Спохватывается. Берет себя в руки. Быстро оглядывается вокруг. Замечает слоняющегося без дела осветителя. Прикрикивает на него: — Чего разгуливаешь? Марш на место!
— Марго, я не могу надеть эти сандалии, — изрекает звезда, доставая из холодильника следующую бутылку. — У меня мозоль на пальце. И лак облупился. Чертовы киношники снова сделают крупный план. Как на Йорке. Будет скандал.
— На Новой Каледонии, сэр.
— Что?
— Я говорю, скандал был на Новой Каледонии. Позвать гримера?
— Зачем?
— Убрать мозоль, зачем же еще? — удивляется женщина.
— Это слишком долго. Неси туфли. Знаешь, те, с синим отливом.
— Под них не подойдут эти брюки, сэр.
— Хорошо, неси другие.
— И рубаха, сэр. Эта не подойдет к синим брюкам.
— Ладно, неси белую. С широким воротом. И галстук.
— Ну что? — снова перехватывает костюмершу администратор.
Она пожимает плечами.
— Четвертая бутылка, — говорит женщина на ходу.
— Эй, есть кто живой? — раздается из гримерной. — Принесет мне кто-нибудь мои таблетки? И нормального пива, а не этой мочи!
Слышится звон разбитого стекла. Вытирая испарину со лба, администратор мчится на поиски импресарио звезды. Волны возмущенного рева из зала доносятся, словно отголоски грозного прибоя.