А на вымокшем краешке рощи,Прихотливой и грустной на вид,Сердце бьется по-зимнему проще,За прошедшее меньше болит.
Здесь о судьбах ничто не пророчит,И приметы – знакомые все.Только дождик тоску мою точитНа своем водяном колесе.
Под ногой прогибаются кочки,Темно-бурый сочится настой.А вокруг – розоватые точки —Звезды влажные клюквы густой.
Облака Севера
За облачной грядой идет еще гряда.За дальнею грядой – далёкая, другая…Ты в небо погляди, мечтою воздвигаяИз белоснежной тьмы дома и города.
Без счета, без числа толпится чередаВысоких, кучевых, крутых, многоэтажных…Они сотворены для сильных и отважных,Для тех, кто смотрит ввысь… хотя бы иногда.
Предосеннее
Вот август явился, то зелен, то ал,В урманы загнал холодок,И крупной картечью рябин расстрелялОн заросли возле дорог.
И лес озарился по краю трясин,И радует очи до слезБагрово-малиновый трепет осинИ золото русых берез.
* * *
Бабьим летом, в Сургуте, в субботу,Над домами, рекой и тайгой,Мне такого не помнится что-то,Удивительный льется покой.
Всюду окна раскрыты и двери,Ранний вечер тягуч, словно мед,Из каких-то зеркальных материйМузыкальная фраза плывет.
И блестит подрастающий месяцИз-за туч белизной молока,И с балкона, до пояса свесясь,Мальчик с девочкой кличут щенка.
Осень
Пятиэтажный дом с балконами,Скамейка, дерево, подъезд…Дожди прозрачными колоннамиПоплыли с праздничных небес.
Играет ветер чью-то музыкуСтолбам, веревке бельевой,И павший лист летит и кружится,Насквозь пронизан синевой.
На край двора слетели голуби,Заполонили весь газон,И в облака возносит голову,Как телевышка, старый клен.
После дождя
С листвы еще падают редкие капли,Но дождик закончился. В небе светло.Березки стоят, будто чуткие цапли,Готовые стаю поднять на крыло.
Сквозь волны пырея глядит подорожник:На чудо-рябинке, задорно дразня,Горит жемчугами расшитый кокошник,Играя цветами предзимнего дня.
В ветвях затаилась уютная сырость.И песенка птичья, забредшая в лес,Как будто по радуге, к нам опустиласьПутями покинутых, мокрых небес.
Журавли
Давно я не слышал их скорбного клича:Над парком осенним, опавшим вот-вот,Зовут журавли, так протяжно курлыча,К далекому югу российских широт.
Они улетают, и впору сорваться —Так душу тревожит редеющий стройОтчаянных братьев пернатого братства,Дрожа над синеющей долгой горой.
Лететь… Я готов разрыдаться, как школьник.Уходит, едва различим он вдали —Забытого детства живой треугольникС единственных в мире небес и земли.
Прощается с нами, протяжно курлыча,Следа не оставив, не кинув пера…Как долго я ждал журавлиного кличаНад рощей, опавшей как будто вчера!
* * *
Я не люблю промозглую погодуСургутского начала октября.Все утро дождь набрасывает водуНа дрогнувшие иглы фонаря,Как серое, тугое одеяло,Крутыми водостоками трубя.И скоро ночь, по прошлому скорбя,Опять раскинет звезды как попало.Закат осыплет облако малиной,Дыханье ветра станет погрубей,И жалкий лист на ветке тополинойНахохлится, как старый воробей.
* * *
Поэту Андрею Тарханову