— Во! — дохнув зверским перегаром, похлопал Гольцев по документам. — Кем я только не был!
— С головой-то как? О деле думать можешь?
— А то! Часов десять поспать — как стеклышко буду.
— В поезде отоспишься, за трое суток будет время. А теперь слушай. Лететь тебе лучше в Алыгджер. Это у них вроде столицы — самый большой поселок. Там вся ихняя администрация, а главное, там какой-то фольклорный ансамбль — «Ярак Ыотагур», черт, не помню я эту тарабарщину, если по-русски — «Быстрый олень» получается. Это тебе предлог. Пригласи их на фестиваль народного творчества.
— Куда пригласить?
— Во Францию. Или в Австралию, а можешь — в Аргентину. Им приятнее будет. Короче, плети что хочешь, националы — ребята доверчивые. Раскрути их на разговор.
— Для раскрутки надо бы…
— Уже готово. Последние талоны ухлопали. Возьмешь десяток бутылок, смотри, в вагоне не сожри!
— Да я ее сейчас видеть не могу.
— Прекрасно. Вались отдыхай. Я поехал за билетом.
Игорь уехал. Проводил я его, вернулся с вокзала домой, чувствую — хреново на душе. Никак я ребятам не решусь рассказать про Графа, про Малышева, про драку на мосту. Даже Бахметьев может отказаться, а Степаныч не только не поедет, а, пожалуй, заявление сядет писать. «Настоящим доношу…» А до июня — рукой подать. Все почти готово. Нет, ни к чему лишнее болтать.
Пока Гольцев был в отъезде, мы со снаряжением закончили, пару марш-бросков совершили по подмосковным лесам с полной выкладкой. Кроссы бегали, на стенд ездили по тарелочкам стрелять. Готовились серьезно, форму набирали. За приятными хлопотами время летело незаметно. Уже дату отправления прикинули ориентировочно — и вдруг опять звонок тревожный.
— Серж, Гришина выпустили. — Голос Мишкин дрожал от возбуждения.
— Когда?
— Вчера, во второй половине дня. Он всем звонил, но только меня застал. Говорит, встретиться позарез нужно.
— Так надо встретиться.
— Надо, надо. Только он в десять обещал сегодня позвонить, а сейчас уже четверть двенадцатого. Я ему звонил, трубку никто не берет.
— И тетки нет?
— Я же говорю — никто не подходит.
— Давай-ка ты лети к Гришину. От тебя недалеко.
— Может, вместе поедем?
— Боишься, что ли?
— Да не боюсь, а вдвоем все же ловчее.
— Ладно, на «Молодежной» через час. В центре зала.
Предчувствие скверное меня еще в метро охватило. Вообще, вся история с Серегой скверная. Но, может быть, зря я мандраж испытываю? За пивом пошел и в очереди стоит. Соскучился по пиву, в КПЗ небось не угощали.
Нет, оказалось, за пивом Гришин не ходил. Не успел.
У единственного подъезда Серегиной девятиэтажки — «скорая помощь», «козел» милицейский, людей десятка полтора. Молодуха толстенькая визжит:
— Прямо на меня выскочили! Я в подъезд, а они прямо на меня! Я думаю — чего так выскочили? Захожу, а он у лифта лежит. Гляжу — уби-и-и-ли…
Бахметьев к подъезду рванулся, но я за локоток придержал.
— Все, Миша, все. Давай-ка отсюда скоренько.
— Да как же?
— Быстренько ножками, быстренько. Потом поговорим.
Не успели мы и на десяток метров отойти, навстречу «Волга» белая. Знакомая, знакомая «Волга».
— Ба, Сергей Александрович? Вот встреча!
— Здравия желаю, товарищ капитан.
— Майор, Сергей Александрович, майор!
— Поздравляю. Извините, не знал — вы в штатском. Ну, не смею задерживать, очевидно, вас ждут. — Я кивнул на кучку людей у подъезда.
— Да, работа. Ну, бывайте. А отпуск, наверное, скоро? Куда собираетесь? Когда?
— В конце июля. На Селигер скорее всего.
— Счастливый человек, а мне вот летом не дали.
— Сочувствую.
— Ну, до свидания. Поехали. — Это уже водителю.
Отъехала «Волга». Уколкин обернулся, ручкой сделал.
— Кто это? — спросил Мишка.
— Да так, опер знакомый. С Петровки. Слушай, Миш! Можешь просьбу мою выполнить, как друга прошу!
— Да, конечно, о чем речь!
— Не рассказывай ничего ребятам. Ехать скоро, чего нервы зря трепать? С Гришиным мы дел не имели, и сейчас — не наше это дело.
— Вы же с ним на Чукотке…
— Давно это было.
— Знаешь, Серж, какой-то ты стал в последнее время…