Тот не отреагировал.
– В прихожей корм, – напомнил Вечеровский.
– Да я насыпал. Ему бы рыбки, – Малянов жалобно прищурился.
– Нельзя ему рыбки. Он из шотландского питомника. На кормах всю жизнь. Ладно, это всё тоже Оксанке… – решил он.
Кот понял, что еды не будет, разочарованно сказал «мрюк» и ушёл.
– Погоди-погоди, – Малянов почесал под нижней губой. – У меня нет сенильной деменции. И я ещё не разучился думать. Если то, что ты мне рассказывал, действительно правда, то Оксанку ты нанять не мог. Она же должна забыть, что ты её нанял.
– Я и не нанимал, – Вечеровский закурил снова. – Нанимала Ирка. И она же с ней общается.
– Моя Ирка? – не понял Малянов.
– Нуда. Твоя. Я через неё иногда работаю. Она меня помнит. Тебя тоже, – быстро добавил он.
– А Бобка? – с надеждой в голосе спросил Малянов.
– Не знаю, – отрезал Вечеровский. – А с Иркой так. Звоню всегда у подъезда, по сотику. Она ойкает. Потом делает вид, что очень рада. Спрашивает, как у меня там в Америке. Все почему-то уверены, что ятам, в Америке.
– А почему ты не в Америке? – заинтересовался Малянов.
– У меня ещё здесь дела, – не стал развивать тему Вечеровский. – В общем, захожу к Ирке с цветами и шампанским. Сидим часа два, потом я говорю, что у тебя проблемы с обслуживанием и надо бы помочь, а я с тобой в ссоре и сам не могу. Она кобенится. Даю денег…
– Сколько? – неожиданно спросил Малянов, следя за чайником: тот уже шумел, но ещё не булькал.
– Ты про заварку забыл, – сказал Вечеровский. – Вооон в том ящике.
Малянов не пошевелился.
– Ладно, я сам, – Вечеровский решительно поднялся, достал из шкафчика жестянку и заварник и принялся над ними колдовать.
– И чего Ирка? – не отставал Малянов.
– Жадная она очень, – Вечеровский поморщился. – Обычно просит триста. Долларов, – добавил он.
– За что? – не понял Малянов.
– За всё. Ну то есть сделать звонки, распорядиться туда-сюда… И я не могу уйти – забудет. Когда мы Оксанку нанимали, пришлось у неё заночевать. Ничего такого, сам понимаешь, – на всякий случай добавил он.
– И что, ты ей платишь триста долларов за звонки? – не поверил Малянов.
– Нет, конечно. Оставляю сотню, остальное обещаю завтра. Хотя и сотню жалко. Она её прячет, а потом забывает где. Да, кстати – у тебя деньги как? Не кончились?
– В тумбочке которые? Вроде осталось, – Малянов остановился, пожевал губами. – Интересно. Я обычно думаю, что в тумбочке лежат деньги за дачу в Замостье. И никак не кончатся. Потому что у меня очень скромные потребности.
– Скромные? Знал бы ты, во что твои препринты обходятся, – усмехнулся Вечеровский. – Кхм, а это что? – он с неожиданной заинтересованностью полез в ящик, забренчал посудой.
– Можешь больше не заказывать, обойдусь, – обиделся Малянов.
– Кто обойдётся, а кто нет – это решаю я, – заявил Вечеровский. – Ты мне нужен живым и без сенильной деменции. Как можно дольше… Оппаньки! – Вечеровский вытащил широкий бумажный лист, засиженный мелкими буковками.
– У тебя на этом посуда стояла, – сказал он. – Чайник кипит.
Малянов принялся заваривать чай, Вечеровский вернулся на прежнее место.
– Советский журнал. Страница двадцать девять. «Корнелиус отсутствующе кивнул и сел, – зачитал он, держа бумагу перед глазами. – Кресло, как и вся мебель, приспособленное к условиям низкой гравитации…»
– Корнелиус? Гравитация? Постой-постой… Знанийсила, – уверенно сказал Малянов в одно слово. – Шестьдесят шестой год, четвёртый номер. Пол Андерсон. Фантастика. Там ещё такие иллюстрации… голубые с чёрным.
– Вот прям уверен? – недоверчиво выгнул рыжую бровь Вечеровский.
– Уверен. Шестьдесят шестой, как же. Ирка тогда выделываться начала. По-всякому. Среди всего прочего – из подписных журналов страницы вырывала. Для хозяйственных нужд, – в голосе Малянова прорезалась нотка застарелой ненависти, давно высохшей, но въевшейся намертво, как чернильное пятно на скатерти.
– Я эту страницу очень долго искал, – продолжал он. – А она на неё, оказывается, чашки поставила.
– Ну хоть потом прочитал? – поинтересовался без интереса Вечеровский.
– В библиотеку ходил, – продолжал Малянов, обиженно позвякивая чайным ситечком. – А пока ходил, она перед Снеговым хвостом крутила… Всё-таки – что с Бобкой?
– Сахар у тебя где? – Вечеровский отложил бумажку в сторону.
– Я же говорил: у меня нет сенильной деменции! – Малянов набычился. – Бобка жив? Здоров? Где он?
– Жив, здоров, не заставляй меня дальше врать, – сквозь зубы процедил Вечеровский. – Фантастика про что?