По моему телу пробегаются мурашки. Я хмурюсь, удивленңая своей реакцией. Не припомню, чтобы я когда-либo так реагировала на мужской пол. Или это алкоголь ударил в голову? Впрочем, так даже лучше.
Сердце бешено стучит, готовое выпрыгнуть из груди. Конечно же, я волнуюсь. Перед такими мужчинами девушки падают в обморок. А уж я – тем более.
- Маша, – вру я, наклоняясь ниже и заглядывая в его глаза.
Голубые. Как небо…
Пухлые губы расплываются в насмешливой улыбке. А я чуть со стула не падаю, попадая под радиус его давящей ауры. От него словно идут какие-то волны. Я то ли боюсь его, то ли страстно желаю поцеловать.
- Пусть будет Маша, – усмехается он и принимается вертеть стакан, в котором плещется коричневая жидкость со льдом. Каюсь, я засматриваюсь на его длинные пальцы. У всех людей был фетиш, и я не исключение. Я просто фанатела от мужских рук. А руки незнакомца были поистине идеальные. Рукава задраны до локтя, и мне открывался шикарный вид на выступающие вены. А он сильный. Очень сильный…
- А как зовут вас? – Тихо спрашиваю я непослушным голосом. В горле пересыхает, и я снова делаю глоток кoктейля. Голова начинает слегка кружиться, по телу растекается приятная нега, даря расслабление.
- Неважно, – произносит он. Надо же! Услышал, несмотря на грохочущую музыку.
Завороженная, я любуюсь им. Состоятельный мужчина в белоснежной рубашке и в черных брюках. Он него буквально веет силой и статностью. Это пугает, но в тоже время восхищает. Говорит незнакомец сухо и кратко, видимо, привык приказывать.
- У тебя красивые волосы, - вдруг произносит он.
Пытаясь справиться с волнением, я недоуменно смотрю на свою светлую косу и мысленно ругаю себя. Черт, забыла распустить! Моя подруга Настя, с которой мы вместе снимаем квартиру, постоянно причитает о том, что я скрываю свою красоту, убирая длинные волосы в косу или делая пучок, в то время как я откровенно не понимаю, как можно ходить с такой гривой растрёпанной. Я же с ума сойду, когда поднимется ветер. И все же вопреки причитаниям Насти, кажется, незнакомец оценил мою прическу.
- Спасибо, - улыбаюсь я, благодаря за комплимент.
Мужчина переводит взгляд на мои ноги. Это было настолько неожиданно, настолько дерзко, что я замираю. Незнакомец, абсолютно не cтесняясь, принимается осматривать меня с ног до головы, чуть задерживаясь на кружеве чулок, выглядывающих через платье. Меня бросает в жар. Хочется одернуть ткань ниже, скрываясь от его взгляда, но я вовремя останавливаюсь.
Он наклоняется к моему уху. В нос ударяет запах дорого одеколона, из-за которого кружится голoва. Невероятный запах… Кажется, это определенно Dior Sаuvage, но в его парфюме присутствует ещё какая-то нота, которую я никак не могу понять. Что это? Ваниль? Яблоко? Или запах самого мужчины?
- Сколько? – Спрашивает он.
Я дрожу от близости, а потом вздрагиваю, как от удара, когда понимаю смысл его слов. Что?! Он посчитал меня шлюхой?! Сказка развeивается и разбивается на мелкие осколки. Птица гордый орел превращается в общипанного цыпленка. Вот тебе и подрезали крылышки, Аня…
- Да как вы смеете? - Шиплю я, дергаясь и вскакивая со стула.
Из-за высокой шпильки я, как назло, пошатываюсь и наверняка упала бы, не поймай меня мужчина. Кожу локтя словно обжигает от его прикосновения.
- Не умеешь ходить на каблуках, не надевай. Ты выглядишь нелепо, – спокойно говорит он, пристально смотря мне в глаза. Я смущаюсь. Сердце уже не просто быстро стучит, оно бешено бьется, будто я пробежала марафон.
Почему он на меня так действует? Я вспыхиваю и злюсь ещё больше.
- Я не шлюха!
Γустые темные брови ползут вверх. Мужчина усмехается:
- Да неужели?
Боже! И как он мне мог понравиться? Выдергиваю свою руку из его захвата и хочу повернуться, однако он вновь перехватывает меня за запястье, но на этот раз держа крепко.
- Девочка, прекрати набивать цену. Скажи сколько, и мы поедем ко мне, - в равнодушном низком голосе слышатся нотки раздражительности. Правильно, злись, мерзавец! Скажи, спасибо, что я тебе ещё пощечину не дала!
- Отпустите. Меня. Живо. - Шиплю я, как змея. Я не знала, что могу так разговаривать…
Однако мужчина даже и не думает отпускать руку, он хищно наклоняет голову. И в темноте бара мне кажется, что его глаза предвкушено блестят.
- Ты уже течешь, - шепчет он, скалясь, как волк.
- Что? - Не понимаю я. Оглядываю платье и убеждаюсь, что ничего не пролила.
- Я тебе понравился, - говорит он утвердительно. Даже не спрашивает. Ставит перед фактом, будучи уверенным в своем мнении.