— Куда бежишь, тропинка милая? — это я говорю… весело говорю… без тени смущения говорю… Незнакомке… той, что впереди плывет с таинственным видом… Интересно, что там припрятано… в твоей гордой головке?.. Эй! Какие мечты… какие страсти томят твою грудь? Какие желания стискивают талию?..
— Может, станцуем?
Идет, не оглядываясь, к своему жениху… Игнорирует меня начисто…
Ушла…
Надо было ей пива предложить…
Ладно… Не моя, видать, тропинка…
Да уж… что уж… Я давно уже ничего не хочу очень. То есть хочу, но не очень… Не так, что б все бросить и бежать… Они на меня обижаются даже. Ты, говорят, не добиваешься нас… Всем своим видом говорят… А нас, говорят, добиваться нужно. Желательно с риском для жизни. Это нас возбуждает. Или красиво добиваться… романтично так… Романтично и настойчиво. Мы будем отказывать тебе, а ты добивайся… Ну… игра такая… В нее все порядочные девушки играют. Так надо. Что ж ты такой непонятливый…
Да понятливый, понятливый… не тупой! — отвечаю я всем своим видом. — Не скажу, чтоб сильно был умный, но не тупой… Только вот что я вам скажу… всем своим видом скажу… Я ведь не по этому делу. Не тот, который вам нужен… Не «каменная стена», за которой вам так хочется спрятаться… Не рыцарь без страха и упрека… хоть и ловелас… Я, знаете ли, музыкант… скорее даже слушатель… И зритель… Я музыку слушаю… и сам подпеваю… Не ту что оркестр играет… нет… Я слушаю музыку жизни… Как бы это объяснить… Эта музыка… из ничего… из взгляда, запаха… интонации… настроения… Из каких-то мельчайших ощущений… недосказанности… Я не знаю… не умею точно сказать… Я ее слышу… впитываю… Везде — музыка… Она моя путеводная звездочка…
А добиваться — нет. Это не ко мне… Пригнуть, настаивать… «белую березу заломати…» Только начинаешь что-то «заломати» так музыка рушится, начинаешь врать… а это так утомительно… а главное время — в дыру. Я ведь могу увлечься… Весь в страстях, как в пене… в агонии даже… Шашки наголо! Гонки с препятствиями… Я весь превращаюсь в огнь… в вихрь… в стенание!.. Здесь тоже музыка. Музыка безрассудства. (Хачатурян. «Танец с саблями».)
А так… что бы цель поставить… душ холодный, зарядка по утрам…
Впрочем такое ведь тоже было… Было ох, было когда-то… Много я на это времени угробил… На одну штучку. Ей это нравилось… Не один я, правда, ее добивался… Там таких же, румяных козликов, еще штук пять по кустам таилось… Хитрая была. Змея. С круглой задницей… А на вид — ангелочек… чистый-чистый… ручеек… Эдакий крупногабаритный Амур… Что-то в ней было барочное…
Долго я ее добивался… мучительно… В Ялту возил… Шесть лет добивался… Шесть лет войны… борьбы с ветряными мельницами… С самим собой. Вы представляете, какой мощный дух я в себе вырастил… Какой монумент воздвиг!
Когда я ее все-таки добился… как говорится, трахнул, к исходу две тысячи ста девяностых суток.… на этом война и закончилась… И что? Я создал семью? Нарожал детишек вагон? Обрел мир и покой?
Ха!! Ха — ха — ха! Я убежал на следующий же день с ощущением беды… с ощущением вселенской скорби!
«…Так что же грудь моя полна тоски и скуки ненавистной…»
Я бежал с цветущей поляны в тревожных предчувствиях… И не зря… Потому что это засело так глубоко… (там где Фрейд с Достоевским землю роют) так безнадежно… пожизненно!.. столько яду скопилось в подкорке… что я раздвоился… Но, главное, я обрел страх.
Надо выпить по этому поводу… Срочно. Не то эти воспоминания… так реально подкрадываются…
Правда, здесь не наливают… До «Беговой» придется терпеть. Там, на платформе — всё, что душе угодно… А здесь… Если не хочешь вспоминать — рассуждай… О любви! О жизни! О том, как у тебя все славно случается!
Музыка, музыка… Какая на хрен музыка! Я ж дурак по жизни… Нелепейший из дураков! Любовные игры… «брак — это политика»… Я все это слышал от кого-то, читал… Но во мне это не оседает… «Умом Россию не понять»… Любовные игры… Какие на хрен игры! Я так нелепо устроен — я все принимаю за чистую монету… Какие ж тут игры! Никаких игр — сплошной бунт! Бунт против себя! против природы! против здравомыслия! и мирового опыта!.. Бунт ради бунта! того, который бессмысленнен и беспощаден… И беспощаден-то и бессмысленнен прежде всего к себе…
Но это всё потом… Понимание — потом.
А в процессе — только страсть, переходящая в экстаз… И напряжение! Напряжение духа и плоти для достижения цели… цели, которая совсем не ясна… Перенапряжение! И всегда проигрыш. Такова его природа.