Здесь никого не было, только мы.
Мы одни.
И всё же кто-то… или что-то изменило слова на могильном камне!
От новой надписи меня до костей пробирает озноб:
Кошмары начались.
Я не верю своим глазам.
КОШМАРЫ НАЧАЛИСЬ.
КОШМАРЫ НАЧАЛИСЬ.
Зловещие слова эхом отдаются в голове. Кто-то пришёл и вывел их. Прокрался к надгробию за нашими спинами. Но как? Дешон прав: здесь тихо, слышен лишь шелест листьев. Никто не мог оставить надпись незаметно для нас. А если смог, куда потом делся? На кладбище никого, даже Каролины уже не разглядеть.
Мы одни.
– Просто чья-то мерзкая шутка, – бормочет Кайл.
Похоже, всё это ему не нравится.
– Как понимать эту надпись? Что думаешь? – шепчу я.
Не знаю, зачем спрашиваю. Знать ответ совершенно не хочется.
– Думаю, что из некоторых старшеклассников остроумие так и брызжет, – отвечает Кайл. – Ладно, пошли отсюда, пока они не вернулись и не попытались разукрасить из баллончика уже нас.
Он направляется прочь от могилы.
Дешон не трогается с места, мы с Андре тоже. Я обмениваюсь с ним взглядом. Так и тянет сказать: «А ведь я не хотела сюда идти», и даже заорать, потому что именно он меня в это втянул. Иначе я бы мирно сидела дома и думать не думала о дурацкой записке и дурацком розыгрыше.
Издёвки Каролины до сих пор грохочут в ушах, и я на время забываю о надписи на могильном камне. Хочется чем-то бросить, что-то разбить. Кричать, плакать, пинаться.
Но я не делаю ничего. Только когда Андре прикасается ко мне, я осознаю, что до белизны в костяшках сжимаю в кулаки дрожащие руки.
– Он прав, – глядя на Кайла, заключает Андре. – Нам лучше уйти.
– Да, я уже заледенел здесь, – поддерживает Дешон.
А я так киплю от ярости, что не замечаю холода, но Андре, разумеется, прав. И Кайл прав. Всё это просто глупый розыгрыш, а гадкая Каролинка просто верна себе. Чем быстрее я окажусь в своей постели, тем счастливее буду. Притворюсь, будто мы с Андре просто разошлись по кроватям после глупых фильмов и конфетно-попкорнового обжорства. Притворюсь, будто всё это сон.
Но сначала нужно смыть грязь с рук… И выбросить из головы клоуна.
– Тебе не кажется, что мы должны её снова зарыть? – Дешон показывает в ту сторону, куда я выбросила дурацкую жестянку.
– Хочу домой, – покачав головой, говорю я.
Андре молча сжимает мою ладонь.
Мы спускаемся с холма вслед за Кайлом и выходим с кладбища. Я не оглядываюсь. Ни разочка.
По крайней мере, пока не добираемся до ворот, а там я не выдерживаю. Такое чувство, что за мной наблюдают.
На кладбище горит огонёк. Свеча.
Опять!
Кто-то снова зажёг тыкву.
И, честное слово, из темноты проступает что-то, подкрашенное резким оранжевым светом.
Человеческая фигура. Она машет нам вслед, а мы бросаемся наутёк.
Ведь это не просто фигура.
Клоун.
К тому времени, как добираюсь домой, меня всю колотит. Холод тут ни при чём, неожиданная встреча с этой дурой Эйприл и её дурацкими дружками на дурацком кладбище – тоже.
Всё из-за дурацкой жестянки.
Влетаю к себе в комнату и хлопаю дверью. Плевать, если отец услышит. Всё равно не войдёт и не поездит по ушам. Даже устрой я вечеринку, он бы и слова не сказал, если бы думал, что это делает меня счастливее. Помогает смириться с утратой.
Устраивай сколько душе угодно.
Я срываю с себя пальто, швыряю в угол и сжимаю в руках два бумажных комочка.
Кто-то издевается надо мной. Кто-то хочет меня разыграть.
Так вот, я на это не поведусь. Никто меня не запугает. Никто!
Я плюхаюсь перед зеркалом и таращусь на собственное отражение. Глаза красные. Неужто плакала?
Нет.
Конечно же нет.
Это от холодного воздуха. Ветра. Злости.
Наверняка Эйприл причастна к розыгрышу. Это всё она и её дурацкие дружки! Вот кто затащил меня на кладбище! Вот кто подбросил записку и закопал жестянку!
Но как они узнали? Откуда?
Я разжимаю пальцы, и скомканные листки падают на пол. Вначале я просто смотрю на них, жарко дыша. Даже не верится, что кто-то затеял такое.
Ну ничего, она мне за это заплатит.
Все они заплатят!
Я подбираю один из клочков бумаги. Рука дрожит от гнева. От очень-очень сильного гнева.
Эту записку сегодня днём я нашла у себя в шкафчике. Почерк незнакомый:
Жду тебя, Солнечный Зайчик.
В полночь. На старом кладбище.
Так меня называет только один человек. Никто, кроме отца, не знает этого прозвища, но он попросту не мог написать записку или быть причастным к сегодняшнему.
Я долго разглядываю клочок бумаги в руках.