– Можно, – вздохнул Пантелей. – Ведь вера в книгах записана. Были у нас книги старые, от дедов и прадедов оставшиеся. По ним мы и верили. По ним и Богу молились. А нынешний царь Алмаз и его собинный друг патриарх Никель решили, что вера у нас негодящая и негораздая, надо ее обновить. Вызвали они чужестранных мудрецов, а те наши старые книги объявили ложными и написали нам новые книги. Но, говорят, в этих книгах много непотребного и несуразного. И теперь у нас на Куличках раскол произошел. Кто по-старому верует, кто по-новому. Только, слышь, за старую веру у нас казнят: языки режут, руки рубят, на кострах жгут. Так что, парень, я теперь сам не знаю, как верить. По-старому, как деды и прадеды верили? Или по-новому, как царь и патриарх приказывают?
– Что же мне делать? Где же я найду истинную веру? – загрустил Иван.
– Не кручинься, парень, как ехал по белу свету, так и езжай. Посмотри разные страны, попытай разные веры. А коль хошь нашу веру узнать, ищи церковь или монастырь, там тебе все растолкуют. А на меня, старого дурня, не сердись.
Царевич распрощался с Пантелеем, собрался в путь-дорогу и поехал далее.
В деревушке, где жил старик, церкви не было. В соседней деревне – тоже. А в следующей над Иваном посмеялись:
– Церкви у нас нет, парень. Зато есть кабак. Может, там найдешь, что ищешь.
Прежде царевич кабаков не видал. И из любопытства решил туда заглянуть.
Кабак располагался при выезде из деревни. Это была убогая лачуга, крытая соломой. Рядом стоял дом кабатчика – добротный, высокий, основательный.
Дверь лачуги была распахнута настежь. Из нее нестерпимо разило чем-то кислым. Добрый молодец несмело вошел, поморщившись.
В кабаке пусто. За стойкой скучал кабатчик – здоровенный мужик в красной рубахе. Его легко можно было принять за палача – личико неудобосказуемое, взгляд тухлый, борода за кушак заткнута. Он мрачно наблюдал за юношей: как тот слезает с коня, как медлит перед дверью.
– Чего тебе, малец? – хмуро спросил мужик.
Иван оробел.
– Мне поесть бы чего.
– Поесть у меня нечего. Есть будешь у мамочки дома. У меня только попить. Вот, хошь, водка пшеничная. Вот столичная. Вот посольская.
– Я водку не пью.
– Ну, извини, молочка нет.
Царевич попятился к выходу.
– Погодь! – крикнул кабатчик, выходя из-за стойки. – На дороге ярыжки, будь осторожен.
– Какие ярыжки? Это что, чудища такие? – удивился юноша.
– Ты что, малец, с луны свалился? – в свой черед удивился мужик. – Ярыжек не знаешь?
– Нет, я человек нездешний, проезжий.
– Тогда слушай сюда. – Кабатчик подманил Ивана рукой и задышал ему в ухо салом и чесноком. – Ярыжки – слуги государевы. Они должны порядок блюсти, наше добро охранять, разбойников ловить. Но, сказать по правде, малец, ярыжки хуже всяких разбойников. Мало им государева жалованья, они еще и нас, бедных христиан, обирают. Где увидят человека праздношатающегося, сразу по пустяку придерутся. Мол, отчего ворот рубахи расстегнут? Отчего сапоги дегтем не смазаны? Отчего борода не чесана? И штраф выпишут. Нечем штраф платить? Или дубинками изобьют, или в отделение доставят. И сиди в обезьяннике до утра.
– Как мне быть? – растерялся царевич.
– Встретишь ярыжку, сделай вид, что не увидел его. Коли будет приставать, ускорь шаг. А коли документы потребует, то или беги, или пригрози ему сабелькой. Они, ярыжки, трусливые.
Юноша поблагодарил и вышел из кабака. Хмурый мужик проводил его.
– С час назад ярыжки были у меня. Какого-то забулдыгу повязали, да еще с меня штраф содрали. Наверное, ты их на дороге встретишь. Будь осторожен.
Сел Иван на коня и поехал. Вскоре увидел на дороге странное зрелище – два всадника тащат на веревке мужичка. Царевич понял: это ярыжки с забулдыгой.
Испугался и хотел свернуть в кусты, переждать, но потом решил, что негоже сыну славного Додона Гвидоновича бояться каких-то ярыжек. Смело поехал юноша к всадникам и поравнялся с ними.
Ярыжки были неимоверно толсты. Красные кафтаны не застегивались на их раскормленных животах. Так же толсты были и кони государевых слуг. Забулдыга, напротив, был мужичок худой, смуглый, с досиза выбритой головой, свалянной порыжевшей бородой, в шелковой рубахе и разбитых сафьяновых сапогах.
– Палачи! Сатрапы! Душители свободы! Погиб поэт, невольник чести! – неистовствовал забулдыга.
– Заткнись, охальник! Уймись, а то хуже будет! Ужо доставим тебя в отделение, по-другому запоешь, пьяница несчастный! – огрызались ярыжки.
– Добрый молодец! – воззвал мужичок к подъехавшему Ивану. – Взгляни, как бездушные служители закона влекут в свой гнусный вертеп служителя муз. Разве можно так обходиться с поэтом, пока не требует поэта к священной жертве Аполлон?