–Вот это да! – поражаюсь я, – для тебя не важны твои мужчины?!
–Да ну их всех! – обижено отмахивается Света, – я пришла поговорить с тобой серьезно, а ты смеешься.
Только приговорив варенье, она берет меня за обе руки, серьезно смотрит в глаза, и заявляет загробным голосом:
–Прости! Из-за меня тебя сожгли!
–Где? Когда? – тупо спрашиваю я, обмирая от невозможного предположения, что и она может видеть мои сны.
Света смотрит на меня внимательно, проверяет как я отреагирую.
–Я не знаю, как ты к этому отнесешься…
–Я никак не могу относиться к тому, чего не знаю.
–Это только сон, но… – мнется моя подруга, – там столько разных подробностей. В общем, чтобы долго не рассказывать, знаешь, я не мастер подбирать слова, эпитеты, я посидела, подумала и заранее все изложила на бумаге. На мой взгляд, получилось совсем неплохо. На, читай.
Света сует мне аккуратные тетрадные листы, исписанные ее ровным подчерком и даже украшенные по полям, гламурными цветочками. Первую страницу занимает покрытое витиеватыми завитушками название:
Разбитый кувшин.
Дело было так, давным-давным-давно, веке так в пятнадцатом, жила и процветала одна красивая деревушка. Трудолюбивые жители обрабатывали землю, занимались своими ремеслами и проживали вполне благополучно, даже зажиточно. Чистенькие, нарядные домики вдоль ровной улочки, мельница, аккуратные заборчики, цветочки. Нищеты и грязи не было, ничто не нарушало спокойное и приличное течение жизни.
Молодая симпатичная девушка, с двумя соломенно-желтыми косами, румяная, в ярко белой рубашке, в темной шерстяной юбке, не могла на себя налюбоваться. Она ловила свое отражение в воде полной до краев кадушки, жеманно поправляла выбившееся пряди.
–Марта, хватит на себя пялиться! – прикрикнула на нее мать, высокая, грузная женщина с усталым лицом. Она даже слегка шлепнула полотенцем по спине. – Налей лучше воды в кувшин.
–Сейчас, сейчас, – звонким голоском отозвалась Марта.
Она потянулась доставать большой пузатый кувшин с высоко висевшей полки. Невысокой девушке пришлось даже подняться на цыпочки. Одной рукой достала до гладкого бока, пододвинула кувшин. Он закачался, накренился и сорвавшись с полки, полетел вниз. Девушке казалось, что он падал медленно-медленно и вращался в воздухе, но она двигалась еще медленнее, пытаясь поймать его. Сосуд выскользнул из пальцев, с громким тревожным звуком коснулся пола, еще невероятно длинное мгновение оставался целым и, вдруг, раскололся. Марта беспомощно смотрела на черепки.
–Боже мой! Марта! Какая ты у меня растяпа! – запричитала мать. – Это был наш лучший кувшин.
–Придется купить новый, – не особенно огорчилась девушка.
–Купить?! Как у тебя все просто!
–Горшечник, недавно перебрался к нам из города, теперь живет в соседнем доме, даже на базар идти не придется.
–Эх, молодость, молодость, – вздохнула женщина, – когда ж ты научишься беречь то, что есть?! Ну, что ж, иди к гончару.
Марту не пришлось просить дважды. Она даже черепки с пола не подобрала, заторопилась за новым кувшином. Не удивительно, ведь гончар Герман был молод и хорош собой.
Выбежав из своей калитки, Марта шла все медленнее, не спеша, подошла к распахнутой двери мастерской. С опаской заглянула внутрь и залюбовалась работой мастера. На гончарном круге под ловкими руками Германа бесформенный кусок глины, как по волшебству, превращался в красивый округлый сосуд. Круг вращался, сосуд, словно живой, изменялся, сначала он походил на большую чашу, потом вытянулся, превратился в аккуратный горшочек. Мастер осторожно вытягивал, утончал его стенки. Но что-то не заладилось, и Герман смял глину, остановив круг.
Он был худощавый, с длинными руками, рыжеволосый, лукаво щурил веселые серые глаза. Хоть они уже сталкивались много раз на улице, увидев Германа за работой, Марта сразу в него влюбилась.
Она решилась подойти ближе, обвела взглядом всю маленькую мастерскую. Длинные полки вдоль стен, были тесно заставлены горшками, горшочками, кувшинами, мисками и чашками. Никогда она не видела так много посуды. Даже у торговцев на рынке всегда было гораздо меньше товара. Герман смотрел на девушку насмешливо.
–Что, соседка, зашла поглазеть?
–Вот еще, – смутилась Марта, – я к тебе по делу. Мне нужен новый кувшин.
–Выбирай, – Герман широким жестом указал на забитые полки.
–Здесь нет такого, – капризно заметила девушка, – мне нужен особенный.
–Только скажи, какой надо, сделаем, – рассмеялся Гончар.
Марта напустила на себя важности, принялась подробно описывать, каким удивительным был разбившейся кувшин. Герман только улыбался, слушая ее.