— Вы правы, когда-то я танцевала, но как-то слишком быстро повзрослела, приобрела «формы». Мой «индекс длинноногости» упал, и мне пришлось оставить балет. — Голос Флоры дрогнул, словно от давней, мелькнувшей в памяти обиды.
— На мой взгляд, с «индексом» у вас почти полный порядок, — съязвил Егор.
— Спасибо… К сожалению, это «почти» решает многое. Я перестала «думать ногами», зато «включила» голову. Теперь изучаю древние языки, поэзию и философию.
— Нормально… — одобрил Егор и, оглядев круглый зал с высокими арочными окнами, мраморными чашами и хрустальным куполом, добавил: — Да и с жилищными условиями вам крепко подфартило. Вы одна здесь обитаете?
— Вместе с Ладой. В отличие от меня, она оказалась очень способной, но теперь не знаю, как сложится ее карьера.
— Артистическая?
— Нет, балетная. В этом году она закончила балетное училище.
— Она была замужем?
— Ну что вы все «была» да «была»? — Флора перелила вино через край, и алые капли брызнули ей на колени.
— Виноват, но ваша сестра ушла со съемочной площадки, и до сих пор не вернулась.
— Только и всего? Ничего страшного. Она очень импульсивная. Может вспыхнуть, все бросить и удрать в Париж или в Лондон, на неделю или на две. Но через день-другой ей все надоест, и она раскается и вернется, ласковая, как котенок. Так с ней уже бывало. Не волнуйтесь!
— Разве может девушка с таким норовом не волновать и не тревожить?
— Да, вы правы. В ней все же есть что-то роковое. Потому все так и случилось…
— Что случилось?
— Представьте себе это загадочное влечение несоединимых противоположностей: танцовщица и художник-иконописец, точнее реставратор икон. Он увлекся ее огнем и свободой. Теперь я понимаю: за ним стоял мир возвышенных и бесплотных образов, в котором не было места живой Ладе.
— Живой, вы сказали живой?
— Живой, не мертвой же. Никас пытался ухаживать за ней, но потом между ними что-то произошло… Он исчез. Не бойтесь, мой милый Пинкертон, исчез не в милицейском смысле. Он просто ушел…
— В монастырь?
— Откуда мне знать? От их недолгой любви остался один-единственный портрет.
— Это портрет Лады?
— Да, конечно.
— На картину можно взглянуть?
— Почему бы и нет… Но сначала надо найти ключ от мастерской. Никас передал его Ладе, чтобы она смогла забрать портрет, если захочет.
Флора вышла в соседнюю комнату. Севергин проводил ее взглядом: развратница или святая, не ведающая греха?
Она вернулась одетая в розовую тунику. С волнистыми распущенными волосами она была похожа на греческую жрицу или весталку.
— Так лучше? — усмехнулась она.
Проклятие, она показалась ему еще более голой, чем прежде. А может быть, долгое воздержание сыграло с ним злую шутку, но Егор едва не задохнулся в своем не по-летнему плотном костюме.
— Вы везучий! Я нашла ключ, — Флора показала маленький ключ на цепочке, словно когда-то его носили на груди.
Она накинула на плечи свободный черный плащ с искорками стразов, обула на ноги золотые сандалии-плетенки и через несколько минут вывела во двор изящный автомобиль, чем-то похожий на серебристую озерную чайку.
Духота сменилась влажным, порывистым ветром. Темное небо дышало близкой грозой. Городские ущелья в ожерельях огней были пусты и полны тревожного ожидания.
— Это ее первая и очень успешная роль. Лада моложе меня, ей всего восемнадцать, — говорила Флора, и Севергин отметил, что она не допускает мысли, что с сестрой случилось что-то серьезное.
В подвал, позади запасников Пушкинского музея, Севергин и Флора попали около полуночи. Мастерская была заставлена статуями в парусиновых чехлах и полотнами, натянутыми на подрамники.
— Это осталось от старого хозяина. — Флора кивнула на ряды мраморных богинь. — А это — его…
Егор с минуту смотрел на полотно: красочный слой из цветных вспышек и приглушенных пятен вздымался разноцветной лавой. Сначала он ничего не видел, но едва взгляд привык и нашел фокус, как на живом шевелящемся ковре проступило женское лицо, сотканное из разноцветных лепестков, из снежинок и молодых листьев. Это была удивительная стереоскопическая живопись. Егор немного повернул голову, и девушка тоже повернулась в профиль. Он видел юный девичий лик с прижатой к устам дудочкой-жалейкой, в шутовском колпачке набекрень. Отступив от картины на несколько шагов и изменив угол зрения, он различил мертвенное лицо с посиневшими губами, просвечивающее словно сквозь воду.
— Никас писал эту картину пальцами, — прошептала Флора, — тонким слоем краски: лепестками пигмента, похожими на пыльцу бабочки. Глаза его были закрыты. Он ощущал цвета кожей. Глаза слишком часто лгут и толкают к пропасти, и вы сегодня в этом убедились…