Через несколько минут они уже были внутри дворца. За отрядом остался богатый на трупы след. А сопротивление только увеличивалось. Причем тут были уже не СПО или гвардейцы, а наемники кланов. Вооружены они были не многим хуже нападающих, да и воевали умнее обычных солдат. Засады, минирование, техника. Лишь высочайшее качество обмундирования, сверхреакция и их связь позволяли отряду избежать необратимых потерь. С остальным справлялась нечеловеческая регенерация.
Седьмой, глазами Четвертой, которая пробилась в штаб охраны, увидел на экранах, что цели уходили по нижним коридорам к эвакуационной площадке. Ха, предатели перехитрили сами себя. Отправься они разными путями, отряд могла ждать неудача. А теперь все смертники в одной корзине.
Отряд рванул по дворцу к точке над концом тоннеля. Направленный мельта-заряд пробил перекрытия нескольких этажей. Еще не окончилась первая реакция, как Седьмой швырнул следующий заряд в дыру. Последний заряд солдат кинул уже в полете. В окружении падающих обломков Седьмой приземлился ровно перед семенящим губернатором и штабной верхушкой. Криво ухмыльнувшись, солдат направил на них дуло гранатомета и выстрелил. Еретиков разметало, а он все продолжал и продолжал нажимать на курок, пока щелчок не ознаменовал конец барабана. Задание выполнено. Надеюсь, смерть верхушки предателей поможет нашим ребятам.
Теперь предстояло вернуться в галерею, где, замаскированный под одну из картин, находился обратный портал. И туда очень удобно будет добраться по этому тоннелю, как удачно.
***
Два солдата чистили лазганы. Один управился быстрее, у него была наследная винтовка, со множеством улучшений. И его потянуло на разговоры.
-- Слушай, Маркен, а тебя не дергает происходящее? Нам все твердили ксены, ксены, а где они? Стреляем только в своих же. Стопроцентных людей.
-- Умолкни дебил, бля! Нарвешься и меня за собой утянешь -- Маркен вставил последнюю деталь и сосредоточено рассматривал оружие на предмет дефектов.
-- Не, погоди, ну серьезно, мы орем "за Императора", они орут "за Императора", в чем разница? -- Рок даже не думал хотя бы голос придержать.
-- Бля, нарвались. -- прошептал Маркен, глядя, как из-за блиндажа выходит комиссар.
-- И что это тут у нас, подрывная деятельность?
-- Никак нет, сэр! -- отдавая честь выкрикнул Маркен
-- Мне показалось, вы что-то говорили? -- комиссар повернулся к Року.
-- Сэр, Мне хотелось бы убивать врагов, а не обманутых товарищей. Сэр.
Маркен мысленно приложил руку к лицу. "Император, избави меня от идиота!" -- подумал он.
-- Солдат, -- сказал комиссар после секунд десяти многозначительного молчания, -- Вы читали кодекс солдата СПО, Вы его помните?
-- Э-э, да, сэр!
-- Есть там пункт, который позволял бы нарушать приказы?
-- Никак нет, сэр!
-- Вот. Скажу по секрету, там и нет пункта, который позволял бы тебе даже сомневаться или обсуждать их! Твое дело -- приказы выполнять, без рассуждений и колебаний! Война -- это дисциплина! -- комиссар повернулся на каблуках спиной к солдатам и продолжил, чуть повернув голову. -- И да, ты арестован. За саботаж.
-- Нет, сэр, нет. Я верный, я, я, я правильный, моя семья...
-- Сдать оружие сослуживцу и следовать за мной!
-- Нет, Вы не посмеете! Вы не посмеете!
Рок судорожно направил лазган на комиссара. Тот полуобернулся и выгнул бровь дугой. Маркен помянул про себя гроксов с идиотами и коротким движением впечатал приклад своего оружия в висок сослуживца. Рок тотчас мешком свалился оземь.
-- Почему не убили?
Комиссар сказал это непривычно мягким, даже нежным голосом. От этого по коже Маркена забегали мурашки размером с титана.
-- Не смею претендовать на ваши полномочия, сэр.
-- О! Хех. В таком случае слушай мой приказ! Казнить саботажника!
Маркен немного по-пижонски, лихим движением, вставил свежую батарею в лазган.
-- Сэр, зачитаете приговор?
-- Хм?! За попытку саботажа боеспособности подразделения приговариваю солдата, -- он присмотрелся к кителю, -- солдата Рока Жибера к казни через расстрел.
Маркен перевернул Рока ногой на живот и выстрелил два раза в район сердца.
-- Почему не в голову?
-- В надежде, сэр, что вы посмертно его реабилитируете и тело можно будет нормально похоронить. Не поднимая шума.
-- А ты не трус, солдат. И умен. -- комиссар порылся в кармане и швырнул что-то в солдата. -- Лови, сержант.
Маркен уставился на лычки в руке. Хех, сержант. Опять. Надолго ли?
***
В окопах второй линии молоденький сержант мертвой хваткой уцепился за свой хеллган. Ему было страшно, нет, он был в ужасе. И, пока он ждал приказа на атаку, его страх только рос. Не для того этот юноша пошел в войска. Он хотел получить уважение, пофорсить перед девчонками, заработать денег. "Откосить" от армии в Орокрисе проблем не составляло, наоборот, не всех брали. У дверей призывного пункта можно было в любой день встретить очередь из обитателей нижних уровней. И сейчас сержант проклинал свое глупое желание выпендриться.
Зубы его свело судорогой, а руки трясло, как у древнего старика. Изредка он прикладывался к визору, в тщетной надежде, что врага уже разбили и ему не придется идти в атаку. В один из таких моментов он увидел солдата, который брел на врага держа лазган дулом вниз и мерно стреляя в землю. Говорят безумие заразно. И именно этот вид стал финальным аккордом здравомыслию сержанта. Он повернулся, глядя гигантскими зрачками на своих командиров и комиссара. "Его не пустят, его не пустят, его убьют" -- билось в голове у юноши. Внезапное спокойствие омыло нервы сержанта, он поднял хеллган и легко, как на тренировке, пристрелил комиссара. Даже не глядя на падающее тело, юноша перевел дуло на командиров и длинной очередью, на расплав, ударил по ним. На минуту воцарилась мертвая, неестественная тишина. И юноша разбил ее. Крикнув "отступаем", он побежал. И его призыв, и его крик, поддержали многие. Очень много людей находилось на грани и юный трус эту грань порвал. Лавина страха покатилась к городу.
Сержанта пристрелили. Один из верных долгу солдат счел своей обязанностью покарать предателя. Только это уже ничего не меняло. Призыв бежать поддержала вначале рота, лишенная офицеров, потом бригада, а после дивизия. Больше двухсот тысяч человек, не разбирая дороги, спотыкаясь и падая, бежали в сторону Орокриса.
Майор хмуро читал приказ, на экране своего Мародёра. Пятиминутный полет так и не успел дать ему примириться со своей совестью. "Война -- это кровь" -- подумал он, нажимая на консоли подтверждение на бомбардировку. Дурная кровь.
Сотни тысяч продолговатых контейнеров серебряным фейерверком разукрасили небо. И каждый расцвел огненным цветком за пять метров от земли, выплескивая по 64 шарика пластали. Металлический дождь рвал плоть обезумевшей толпы в клочья. А кровь текла реками, текла и пенилась на раскаленных камнях.
***
Война. Война -- это доблесть, это глупость, тайна, ум, предательство, расчет, ложь, правда, истина, бурлящая кровь. Праведники превращаются в мразей, грешники становятся святыми, гордецы обретают смирение, а аскеты -- страсти. Война -- это Хаос, стремительно меняющий все, чего он касается. Калейдоскоп судьбы. Деликатес.
Демон залез на край котла задними лапами, передними уцепился за ручки, вытянул длинную змеиную шею и стал жрать свое варево урча и отвратительно чавкая. По мере того, как содержимое котла исчезало, демон изменялся, уменьшался. Тело теряло шерсть и перья, когти становились мягкими пальцами, конечности обретали другие пропорции. Варево закончилось и с кромки котла на радужный песок спрыгнула антропоморфная фигура, светящаяся и бесполая.